Эта женщина, злая и умная,
Проживает под кровлей одна.
Но подруг разномастная уния
Этой женщине подчинена.

Эта церковь для склада, для клуба ли
Предназначена прежде была,
А теперь там лишь комнатка в куполе
Да в холодной печурке зола.

Эта комната — получердачная,
Антресоли как банный полок,
Обстановка плетеная, дачная,
Весь в потеках косой потолок.
… показать весь текст …

—Из чего состоит человек?
Человека спросил, человек.
Человеку, сказал человек:
За ответ предложите мне чек.

Посмотрел на него человек,
—И зачем же вам нужен мой чек?
Человеку, сказал человек:
Что бы знать из чего человек…

Вновь взглянул на него человек,
Да, не тот, уж, пошёл нынче век.
Развернулся… ушёл человек.
Сохранив с крупной суммою чек.

Настроенье удивляет коленцами,
Даже утро не приходит как милость.
Беспокоят эти дни заусенцами,
В мире что-то к декабрю подключилось.

Вроде все, как календарно предписано —
Мишура, игрушки, ёлки-«сосиски».
Шляпник кружится в витрине с Алисой, но
Листья сыплются, как смерти записки.

А мое письмо Морозу не пишется,
Лист желаний сократился до мини.
То ль несбывшегося помнится книжица,
То ли нужного мне нет и в помине.
… показать весь текст …

Мои чужие города,
Что ждут меня так безнадёжно,
Я не приеду никогда,
Поскольку это невозможно.
Авантюризм — не мой удел.
Конечно, это жаль немного…
Хотя… И страху есть предел.
Стою в раздумьях у порога.

Поутру на попутке собравшись отчалить,
уложив беспокойную память в суму,
ты смотрел через розовый дым иван-чая:
не дымится ли печка в знакомом дому.

И шептала криница тебе в изголовье,
между явью и сном размывая мосты,
что не скажется гость в опустевшем гнездовье,
не нарушит суровой его немоты,

чугунок не поправит тяжелым ухватом,
прохудившийся невод не сядет плести,
не заглянет в глаза покосившейся хаты,
возвратясь из обжитых своих палестин.
… показать весь текст …

Небо сыпет и сыпет, как будто бы вовсе сбрендило,
Заметая огромный усталый остывший город.
Я сижу на таблетках, а мне, по-хорошему, бренди бы
Или кружку глинтвейна, чтоб скрасить безбожный холод.

Небо так беспощадно: все давит своим величием,
И ему наплевать на проблемы под ним живущих.
Этот приторный вкус вопиющего безразличия
Ощутимо сильней в человеческой шумной гуще.

Я ищу в лабиринтах домов угольки хорошего,
Чтоб согреться, оттаять надеждами в грустный вечер.
Только серое небо колючим хрустальным крошевом
Засыпает дороги и рушится мне на плечи.

Катаю тайно шарики из хлебушка,
А все твердят: «Взрослеть пришла пора».
И после фразы: «Блин, ну ты же девушка!», —
Шью розовый чехол для топора.

Не нужно старости бояться —
Смотреть с опаской на часы:
Склерозом можно прикрываться,
Вставать без страха на весы;

Ложиться спать, когда захочешь,
Без спросу сладости жевать;
Не волноваться, что схлопочешь,
Когда пытаешься солгать.

Ходить с подружками на танцы,
В калошах быть суперзвездой;
Петь с дедом под баян романсы
В саду на лавке под луной,
… показать весь текст …

раз зарплату милый
ты занычковал
в кухне ставим кассу
в спальне терминал

в траурной одежде
у вдовы разрез
да такой что даже
муж слегка воскрес

Мой муж лунатик. Однажды спим и ночью я просыпаюсь от того, что он за попу меня нежно трогает, то за одну половинку, то за другую, пошлепывая нежно. я радостная в предвкушении секса разворачиваюсь к нему лицом и он выдаёт: «Давайте этот арбуз, он звонче.»)))

Какая музыка была!
Какая музыка играла,
Когда и души и тела
Война проклятая попрала.

Какая музыка во всем,
Всем и для всех — не по ранжиру.
Осилим… Выстоим… Спасем…
Ах, не до жиру — быть бы живу…

Солдатам голову кружа,
Трехрядка под накатом бревен
Была нужней для блиндажа,
Чем для Германии Бетховен.
… показать весь текст …

Согласен,
что поэзия должна
Оружьем быть (и всякое такое).
Согласен,
что поэзия —
война,
А не обитель вечного покоя.

Согласен,
что поэзия не скит,
Не лягушачья заводь, не болотце…
Но за существование бороться
Совсем иным оружьем надлежит.
… показать весь текст …

Балкон 9 этажа. Грузин держит за шиворот свою тещу:
— Один мой друг свою тещу зарэзал, другой застрэлил, а я тебя отпускаю!

Стихией мёртвой боль в груди взмывает
Вопросом вторит грусть мне не спеша:
Жизнь без любви, наверное, бывает…
Но всё же:--Почему тогда ушла?!
В быту развратном часто стоны слышу--
Томится в муках грешная Душа.
Нет не ропщу, не каюсь… Явно вижу:
Несправедлива ты ко мне, Судьба!
Сквозь суету теней и фраз постылых
Обрящем ли утерянный свой путь?!
Мир лжи и лести особей строптивых,
В нём не дано увидеть жизни суть!
Сорву Надежду в васильковом поле,
Где наслаждались счастьем мы с тобой.
… показать весь текст …

Спишь сладко еще, родная…
А утро уже заходит,
.Под окнами тихо ступая.
.И ветер проснулся вроде…
Играет как с тучками просто.
Бросает то вверх, то вправо…
В тумане растают звезды
Совсем без каких-либо правил
Ты сон досмотри этот.
В нем я улыбнусь нежно…
И мы от зимы в лето
Собрались сбежать спешно…
Рассвет подойдет украдкой,
И свет загорится пожаром…
… показать весь текст …

а знаете, что значит — узнавать?
что значит, вдруг родной почуять запах,
какие в сердце дрожь и благодать,
когда в двери встречают, хором: «папа!»?

а знаете щекотно, как внутри,
когда родные души обнимают?
как меркнут за окошком фонари,
а сердце шоколадом сладким тает?

как хочется запеть на все лады,
от тенора до трели канарейки,
стекая, словно капельки воды,
раскарашеными струйками из лейки?
… показать весь текст …

Журавли улетают на юг,
Провожаю с тоской караван,
Где же ты, мой единственный друг,
Жду тебя из неведомых стран.

Журавлям прокричала я вслед:
Весть о нём принесите весной,
Передайте — я жду много лет,
Без него нелегко мне одной.

Ничего не услышала я,
Журавли клином скрылись вдали,
Улетели в чужие края
Далеко от родимой земли.
… показать весь текст …

Бесстыжая осень стучала с рассвета
Дождём проливным за окном.
А мне захотелось бессонного лета
И крепкого чаю со льдом…

Почувствовать ласку полей придорожных,
Дыхание шумной реки.
И всё невозможное сделать возможным,
С подачи умелой руки…

Палитра, холстина, волшебные краски,
Мечты и фантазии всплеск.
Все сразу узнают картину из сказки…-
Избушка, царевич и лес.
… показать весь текст …

Мне не забыть прекрасного лица
И Музыки — Мессии бледных пальцев,
Когда Ваши счастливые глаза
Полны блаженства божьих постояльцев.

Вы — тот же Ангел музы и Творца,
С жемчужиной барочной в реверансе,
Со скрипкой в залах венского дворца
Иль средь полей французского Прованса.

Талант Ваш, дар бесценный Скрипача —
Струн четырех стихия и согласие.
Завороженно слушать, чуть дыша,
Не отрывая взгляда от запястья,
… показать весь текст …