Знаю, за душу мою нынче жёсток бой…
Тот, кто мне дал тебя — свят? Лукав?
Мне хорошо с тобой, мне хорошо с тобой,
Я утыкаюсь тебе в рукав,
Путаюсь в чувствах и их масштабах, и
Вмиг раскаленная добела
Я собираю родные запахи,
Как обезумевшая пчела.
Всё в этот вечер во мне, живой, слилось…
Мысли придушенной хрип: «Тика'й!»
Только мне свойственна эта твойственность,
Я и приручена, и дика,