Если осень, студит непогода
И холодный дождь сбивает с ног…
Нас согреют чай и ложка мёда
И с корицей яблочный пирог…

Вечер перед сном это как пятница в неделе, это как день перед отпуском. Всё сделано, все заняты своими делами и появляется полчасика заняться собой, будет немного радости, приятного общения. Эти полчаса не буду думать о заботах и проблемах… Наступил отдых…

Первый снег, как первая седина…
Обратной дороги нет, впереди -зима…

Мы всё еще в раю,
Когда яблоко искушения кусаем.
Смысл его дурманен.
От украденных поцелуев
Страсть пересекает сплошную.
Странный интимный танец
Вне времени и пространства
Нет, не души глянец…
Химическая реакция постоянства.
Если она его женщина —
Он её мужчина.
Страсть для любви
Ведь всего лишь причина.

Я открываю альбом.
Всё что от тебя осталось.
Мне всегда это даётся с трудом.
Ты меня ещё чувствуешь?
Где ты сейчас?
Я знаю рисуешь.
Но, разве рисунки про нас?
Свет через тень облаков,
Хрустальная пыль звёзд
И океан на берегу миров.
Это океан наших слёз…
Я тебя помню…
Ты старший из моих грёз.
А хочешь к Азовскому морю?
… показать весь текст …

Внyтpи тебя есть дыpа, котоpyю ты отчаянно пытаешься заполнить. Ты вливаешь в неё различные yдовольствия, чтобы чyвствовать себя в поpядке. Иногда ты полyчаешь так много, что дыpа наполняется до кpаёв, и тогда настyпает блаженный миг покоя. Hо y твоей дыpы нет дна. Всё пpотекает чеpез неё. Оставляя тебя снова пyстым и жаждyщим чего-нибyдь ещё. … что нyжно сделать. В дыpy нyжно бpосить тебя.

Где-то падает снег…
и нежно ложится
на ветви деревьев,
кистью зимы
рисуется белоснежная сказка…
в которой когда-то
путешествовали наши мысли,
где-то там…
Кажется, это было вчера…
а прошла… целая вечность,
что растворила мечту
в настоящую реальность…
в которую мы так верили!
Наши голоса и мысли неразделимы,
… показать весь текст …

Моя жизнь пахнет яблоками. Почти незаметный, сладкий, пьяный аромат, кружащий голову. Запах познания добра и зла, запах грехопадения. Запах страсти и невинности, запах созревших плодов души. Я сам пахну яблоками. Я курю и улыбаюсь в окно, я подкармливаю птиц хлебом, впитывая кожей последнее лето, я подкармливаю дикие одинокие души странными словами, накинув на плечи печаль и глядя, как осыпаются листья яблони. Я смеюсь, легкой рукой открывая сезон урожая. Сезон охоты. Я жадно вдыхаю воздух, я принюхиваюсь, прислушиваюсь, я ищу И предвкушение волной вниз по спине, и движения становятся обманчиво мягкими, и хищно сужаются зрачки, и все быстрее и яростнее бьется сердце Ты пахнешь яблоками.

Она пишет дневник бабочки. О грусти иных цветов и улыбке солнца. О быстротечности дня и его огромной важности для живущих до заката. Она пишет дневник бабочки, раскрашивая разноцветной пыльцой сны, которых не видит. Она так трепетно, так живо, так искренне пишет об одном и том же, о своём единственном полёте и ярком ярком свете впереди, в котором она обязательно сгорит, но станет, на миг — самой счастливой. Она рассказывает, как пахнет небо. Она дрожит от восторга и поёт о любви. Она пишет дневник бабочки, а я, я не читаю его. Я курю в окно, давлю в себе приступы тошноты и стараюсь не смотреть ни на эту обшарпанную стену, ни на уродливую иглу, торчащую между больших красивых крыльев.

Серебрятся в росах тонкие паутинки,
вплетая свои нити-мостики между травами и деревьями,
касаясь трепетно души, соединяя все это
в прекрасное мгновение.
Ах, бабье лето!
Утром, неожиданно, выглянешь из окошка,
а там по багровому ковру стелются солнечные лучи,
и небо — такое голубое — голубое!
Хочется вдохнуть эту глубину!
И ты, с радостью бежишь…
по златотканному ковру из шелестящих листьев…
и душа поёт неповторимую мелодию
радости!
ВОТ ОНА…
… показать весь текст …

Наиболее грозное оружие — это слово, которое разрушает жизнь, не оставляя следов крови, и ее раны никогда не зарубцовываются.

Туман…
Неслышно
Серой дымкой
На плечи опустился мне…
Всё непривычно, зябко, зыбко,
Всё призрачное — как во сне.

Наверно, так Зима приходит:
Таинственно, пока все спят,
На шее шарф-туман накинут
Одежды инеем блестят.

Неслышной поступью шагает
В ночи владенья обходя…
… показать весь текст …

Горящими листьями пахнет в саду,
прощайте, я больше сюда не приду.
Дымится бумага, чернеют листы.
Сжигаю мосты.

Чернеют листы, тяжелеет рука.
Бикфордовым шнуром дымится строка.
Последние листья, деревья пусты.
Сжигаю мосты.

Прощайте, прощальный свершаю обряд.
Осенние листья, как порох, горят.
И капли на стеклах, как слезы, чисты.
Сжигаю мосты.
… показать весь текст …

Как странно, осень, ты другой казалась в детстве —
спокойной, ласковой… Давай туда махнём!
Вся жизнь — театр. Но — театр военных действий.
В нём победителей не сыщешь днём с огнём.
Протри очки. Картинка видится нечёткой.
Там, за окном, гуляет ветер-прохиндей…
Мы в клети заперты. Мы словно за решёткой.
Свободу нашу очертил СИЗО дождей.
Все мысли — только о земном, не о высоком:
о холодах да о простудной хрипотце…
А красный лист, упав, лежит кровоподтёком
на исстрадавшемся асфальтовом лице.
Ты рядом, осень. Ты жива, и я не умер,
вновь разгадать тебя пытаюсь, как кроссворд…
… показать весь текст …

Виртуально касаются смайлы щеками.
Ничего друг другу мы особо не обещаем.
Просто трёмся душами — возникает огонь. Пламя.
Именно это главным и считаем…

Учись покидать без сожаления те места, где тебя не ждут.
Это большая роскошь, позволить себе ожидать чьей-то улыбки, которая в итоге окажется неискренней.

Я могу растащить настроенье по нотам
и отбросить лишнее, спалив в костре. Научилась даже, когда не охота… наводить порядок в своей душе.

Зажжётся счастья новая звезда —
Душа калиткой к свету отворится:
Любовь творить нам надо, господа,
А ненависть, она без нас творится.

Мелькают дни, недели, версты, люди…
Чему — случиться, а чему — не быть?
Аккордами божественных прелюдий
Играет жизнь по клавишам судьбы.

Мы часто слышим о судьбе:"Злодейка!"
Но все не происходит просто так.
Пошлешь заботы только на копейку, —
Взамен получишь, может, — на пятак.

Твори добро, люби, не жди ответа,
Решайся на такой эксперимент!
Божественным откликнется приветом
Все в самый неожиданный момент.
… показать весь текст …