Наверное, характером я осень —
я ласкова, как бархатный сентябрь,
плаксива и, порой, ненастна очень,
похожая печалью на октябрь.
Пронзительно холодною бываю,
упрямством отличаясь ноября,
то страстью лета бабьего пылаю,
любовным листопадом одаря.
Уж лучше быть характером, как лето —
желанной, долгожданной и такой,
чтоб изнывали страстно, но при этом,
удар не получали тепловой.
А может лучше скучною зимою —
холодной и расчётливой во всём?
… показать весь текст …

я не ангел и не бес —
человек,
снова падает с небес
белый снег…
непогода на дворе
и внутри…
ты на небо на заре
не смотри…

ты почувствуй зов души
и поверь
в своём сердце отвори
ты мне дверь
я тихонечко войду,
… показать весь текст …

такой желанный этот миг
внезапной встречи,
лекарство времени, лишь — миф…
оно не лечит.

и дрожь с мурашками, как впредь,
по всему телу…
и снова хочется лететь
по небу смело.

душа восторженно кричит,
и не рыдает,
она воздвигла себе щит,
свалившись с края.
… показать весь текст …

я прикоснусь к тебе израненной душой
презрев преграды, боль и расстояния
мне, к сожаленью, не дотронуться рукой,
но ты во мне, внутри, в моём сознании

Расскажешь людям что-нибудь по секрету, а у них внутри уже нажимается «Лайк» и «Поделиться»…

Скоро пятьдесят… Неужели… Когда было семнадцать, казалось- после сорока вообще жизнь кончается… А теперь кажется- в сорок ты была ещё совсем молодая… А в семьдесят мы поймём, что в пятьдесят было так прекрасно…

Держи воображение в узде, не то очутишься незнамо где))

Будет свет от глаз моих…
Я зажгу тебя глазами,
ты невеста - я жених,
сочленённые руками.

Нежность сердца не таи,
всё равно замыслю кражу,
я морщинки все твои
поцелуями разглажу.

Если тебя притягивает волнение строк и чувствуешь, как в них бьётся сердце автора, значит, это и есть настоящая книга.

ты пишешь: «без трагедии, никак —
и рифмы не живые, нет эмоций,
что для поэта, самый главный факт,
чтоб был он сумасшедшим, даже очень.

должна быть идиотская любовь,
такая… только, лишь для написанья,
иначе же, не взбудоражить кровь,
и не встряхнуть читателю сознанье.

про доброе, хорошее читать,
совсем и никому не интересно.
коль душу на разрыв и под кровать,
эмоции взлетают к поднебесью…
… показать весь текст …

С годами мы не столь проворны —
Радикулит, мигрень, артроз.
Любви все возрасты покорны,
Но ограничен выбор поз.

а сердце снова в сказку верить хочет,
раз хочет верить--значит я жива

Ты мой не последний грех, но это прощальный стих.
Город ночной уже спит и ветер совсем затих.
В небе горит звезда, посылая призрачный свет,
Вместе нам быть нельзя, уж скоро совсем рассвет.
Мне надо тебя отпустить и счастья тебе пожелать,
На сердце своём не хранить и больше тебя не ждать.
Не думала даже, что так случиться может со мной,
Любовь лишь коснулась едва и снова умчалась вдаль.
А город уснул до утра. С рассветом он вновь оживёт.
Привычно звенит трамвай, машины гудят. Он ждёт.
Он ждёт, что опять рассвет коснётся прекрасным крылом
И сердце тихонько замрет и вновь застучит в унисон.

Знаешь почему при поцелуе влюблённые глаза закрывают? Потому что им на веки маленькими ножками нежность и любовь наступают.

— Люблю его…
— А он?
— А он рад за меня.

Мало кто правду скажет в лицо,
Чаще ее говорят в спину.
Я не считаю себя творцом,
Просто иду капюшон надвинув.

Я не хочу посторонних глаз,
Вам не к чему мой уставший образ.
Строки стихов, это мой рассказ.
В них моя жизнь, мой от сердца голос.

Август в этом году брошенный,
Не так чтобы очень, но мало хорошего.
Погода дождливо — солнечная,
Ночи любимые звездно -облачныные.
Проблемы усиленно рвут душу,
Пытаясь меня до конца разрушить.
А я держусь, всем смертям назло,
В одном очень сильно не повезло.
Любимой женщины нет рядом,
А мне бы ласки её, взгляда.
Но жду, скоро вернётся,
Ласточка моя, солнце.
Обниму её, приласкаю,
Любимая моя, дорогая.
… показать весь текст …

Удар за ударом, один за одним,
Сжигают пожаром мой внутренний мир.
И кажется, скоро наступит предел,
Исхода такого, увы не хотел…

Жизнь похожа на шкуру бродячего зверя,
Ну, а люди, конечно — бродячие блохи.
В их сообществе водятся те, что жирнее,
И огромная масса, что мЕлки и плОхи.
Зверь и рад бы их скинуть,
Только те, что жирнее,
заселяются прочно в местах недоступных.
И поэтому мелкие в челюстях гибнут,
От ударов когтей заостренных, загнутых.
Кто неделю живёт, кто-то день, кто-то пару,
И не могут вкусить, как жируют соседи.
Ну, а если однажды случится «навару»,
То не факт, что ты станешь своим в этих семьях…

Стадно не стыдно…
Не видно — и ладно.
Было бы сытно —
И то уж отрадно.
Волоком совесть…
Наглость — тараном…
Важно ли это баранам?

Сонмища логов
Повадкой опасны:
Страхи — остроги,
А слёзы напрасны.
Души — заплатой,
Оплаты — подушны…
… показать весь текст …