Это всё уже пройдено, дважды иль трижды,
И всё также беспомощен в небе закат.
И, казалось бы, можно ещё что-то выждать,
Только время ушло, и наряд мешковат.
Одиноко скользит, вышивая, иголка,
И по талии руки невольно скользят,
Убаюканной в нежности тонкого шёлка…
И никто, и ни в чём больше не виноват.
Это всё уже было потеряно где-то,
Но притянет к себе предрассветности клей…
Это было уже кем-то раньше воспето,
Тем, кто мог танцевать на разбитом стекле.