Холодных женщин не бывает… бывает — таять смысла НЕТ…

Со мной с утра не расставался Дождь.
— О, отвяжись! — я говорила грубо.
Он отступал, но преданно и грустно
вновь шёл за мной, как маленькая дочь.

Дождь, как крыло, прирос к моей спине.
Его корила я:
— Стыдись, негодник!
К тебе в слезах взывает огородник!
Иди к цветам!
Что ты нашёл во мне?

Меж тем вокруг стоял суровый зной.
Дождь был со мной, забыв про всё на свете.
… показать весь текст …

Было что-то еще в череде этих дней,
Где под серым покровом небесных перин,
Ничего он, полжизни, не зная о НЕЙ,
Жил, душою своей, оставаясь один.

Было что-то еще за полоской дождя,
За шуршанием капель в опавшей листве,
Где не надо жалеть, что грядут холода,
И всю зиму мечтать о весеннем тепле.

Было что-то еще за стеной суеты,
За бездумной растратой недолгих минут,
Ежедневным предчувствием новой беды,
И обычным явлением частых простуд.
… показать весь текст …

Перечеркну то, что было.
Поставлю на всем жирный крест.
Я перемножу испанскую страсть
На английскую мягкую грусть…
У меня один шанс
Достучаться до этих небес…
Я стучусь, видит Бог…

В этот раз
Я до них достучусь…

Море, то самое море…
Волна в перехлест — волнорез.
точно знаю, что скоро смогу
… показать весь текст …

Кривой не беда, а горе — криводушный.

Лето снова дышит на ладан, листья разгоняя по парку…
Ты меня любил — ну и ладно! Не меня любил — аватарку!
Горестно шуршат ветви клёна. Ветер — как взбесившийся лайнер.
Ты не написал — вот и клёво! Не ругать же фотку в оффлайне?

Платье, каблуки и помада. Чуточку осеннего грима…
Ты не позвонил — и не надо! И какой же спрос с анонима?
Занырну домой, как в берлогу, лягу спать в цветастой пижаме…
Ты меня забыл — слава Богу! Разве будешь сыт миражами?

… Сквозь сладкий сон едва закрытых вежд слепое сердце вдруг замрёт… и ахнет.
Печально вспомнить, что среди одежд тобой уже давно, увы, не пахнет.
… И я надела новое кольцо, которое нашла случайно где-то,
Приклеила улыбку на лицо, сменила за окошком силуэты,
… Накинула на плечи тёплый плед и потерялась в запахе акаций…
И поняла, что этот нежный бред поможет мне навек с тобой расстаться.

Я больше тебе не пишу… ни стихов, ни записок.
В ушедшие чувства не впрыснуть любви и участья.
Ты больше никак — не далек, не волнующе близок,
Я больше не жду воскрешения прежнего счастья…
Судьба пролистала легко листопады с капелью…
Я больше не строю вперед ни мостов, ни подмостков.
Мечты? Ради бога, да вышли давно из доверья!
О будущих днях не гадаю на всех перекрестках.
О личном — решить, как и прежде, не в мыслях, не в силах…
И как-то спокойней, надежней, привычней и слаще…
Наверное жизнь наконец-то меня вразумила…
Ни прошлым, ни будущим — Просто живу настоящим!

Это конечно дело вкуса, но когда романсы исполняют оперные певцы мне становится не по себе. Извините, родные — не верю! Когда искреннее чувство (которое на мой скромный взгляд неспециалиста является сутью данного музыкального жанра) отполировано пафосным академическим голосом, можно застрелиться.
Это всё равно, что петь серенады под окном в смокинге… Или на каблуках по пустыне… Или разорвав на себе одежды в порыве страсти всё-таки оставить галстук…
Просто не верю!

… Нелепый страх — ладонь разжать и отпустить родную руку.
Нельзя всегда принадлежать безоговорочно друг другу.
… Нелепый страх — отвыкнуть и забыть обратную дорогу.
Когда мы сами не свои, зачем мы требуем так много?
… Сегодня пальцем наугад я, указав на карте место,
Взяла себя, ушла в закат. сбежала, как из-под ареста.
… Катились слезы в три ручья. Я, отпустив, ладонь разжала.
Всегда твоя, всегда ничья. Любила. Не принадлежала.

На свете есть чувство — которое вечно, дали имя ему и назвали — любовь.
Ведь все остальное изменчиво и быстротечно, все проходит и гибнет, и рождается вновь.
Только любовь может быть терпелива, нет подлости в ней и нету в ней зла.
Умеет прощать, не знает обиды, никогда не предаст и будет верна.

В беде не оставит тебя и не бросит, и помощи руку первой подаст.
Ни о чем никогда сама не попросит, последние крохи если надо отдаст.
Ей все равно, принц ты иль нищий, безумно богат, или нет ни гроша.
Любит она верное сердце, и когда на распашку душа.

Не сможет обидеть и не станет смеяться, риком не крикнет и услышит всегда.
И радостью будет с тобой наслаждаться и в горе утешит и успокоит тебя.
Ее не сломают никакие проблемы, дороже она, чем богатство и власть.
Рухнут пред нею все преграды и стены, любовь не купить, ее не смогут украсть.
… показать весь текст …

Слава Богу, слава ветру и кораблю, слава киндзмараули в моем бокале. Я сижу на террасе города, я никого из вас не люблю, как бы вы меня в обратном ни убеждали. Смотреть, как солнце ложится лицом в траву, как ярки наряды девушек на аллеях. Забывать вас — та еще мука, по существу, но я никого отныне не пожалею. Какой бесконечно прекрасный идет июль, какие рассветы, кровь в хрустале востока. Я знаю, что никого из вас не люблю, я заплатила — даже не помню сколько. Но важна ли цена, когда получаешь мир, открываешь глаза и видишь каждого, кто не тронут нашей проклятой любовью, не случающейся с людьми, состоящей из импульсов и нейронов. Слава Богу, слава ветру и кораблю, слава свободным снам и грузинским винам.
Небо, ты слышишь, я никого из них не люблю.
Я больше не существую наполовину.

… И хочется… И хочется сначала, чтоб осень шелестящим одеялом
коснулась наших плеч и рукавов. Свела нас, грешных, счастье обещала…
Чтоб мы с тобой, наивные, встречали так вовремя пришедшую любовь…
… И хочется… И хочется как прежде, отчаянье меняя на надежду,
заглядывать в любимые глаза. Быть глупыми… Под пожелтевшей грушей
все говорить… И слушать… слушать… слушать… не забывая главного сказать.
… И хочется… так хочется умело вычерчивать задуманное мелом.
Среди паленых листьев и костров не замечая запаха разлуки,
не разнимать ослабленные руки. Срастись навеки и спасти любовь.
… Как хочется… Как хочется сначала… Чтобы любовь предательства не знала,
чтоб сердце не топтали сапогом, чтоб не посметь любовь порочить ложью…
Чтобы простил и научил нас Боже любить, не оставляя на потом.

…Ты спросишь:''Как жизнь?'' - «Как у всех — семенит понемногу.
Всё вроде о’кей: и работа, и дом, и друзья.
И я вместе с нею, старательно шествую в ногу,
Всё, кажется, есть, только в ней не хватает тебя.''

Все, кажется, есть…, или было…, а может быть будет.
И повода нет сеять пеплом, о прошлом скорбя.
Но что-то не так в череде набегающих буден,
Когда мне до боли в висках не хватает тебя.

Случалось не раз и, возможно, ещё повторится,
Вдруг сердце откликнется, жизнь на мгновенья дробя:
Как чётки монах, теребя незнакомые лица,
Порою мне чудится, будто я вижу тебя.
… показать весь текст …

Человеку свойственно пенять на судьбу, не задумываясь о том, что судьба всегда готова предложить ему выбор, которого он лишает себя сам…

Универсальное женское проклятие — чтоб тебе любимый позвонил сразу после маникюра в дорогом салоне, а телефон лежал на самом дне сумки!

Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед;
читаешь две страницы книги — и сразу видишь: не попрет;
сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот;
берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот.
В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала.
Так устала, что хоть ложись да помирай.

Если пить, то сейчас, если думать, то крайне редко,
Избегая счастливых, мамы и темноты.
Для чего мне все эти люди, детка,
Если ни один все равно не ты.

Если кто-то подлый внутри, ни выгнать, ни истребить,
Затаился и бдит, как маленькая лазутчица.
Ай спасибо сердцу, оно умеет вот так любить —
Да когда ж наконец
разучится.
© Вера Полозкова

Они все равно уйдут, даже если ты обрушишься на пол и будешь рыдать, хватая их за полы пальто. Сядут на корточки, погладят по затылку, а потом все равно уйдут. И ты опять останешься одна и будешь строить свои игрушечные вавилоны, прокладывать железные дороги и рыть каналы — ты прекрасно знаешь, что все всегда могла и без них, и именно это, кажется, и губит тебя.

Они уйдут, и никогда не узнают, что каждый раз, когда они кладут трубку, ты продолжаешь разговаривать с ними — убеждать, спорить, шут…
… показать весь текст …