А что, так хочется, чтоб это — о тебе?
Я не отвечу и не разобью интригу.
Нельзя сказать, кто прячется в строке,
иначе станет неволшебной книга.

Хороший текст — как плед в морозный день.
Укроет, обогреет и упрячет
того, кто так нуждается в тепле.
Сегодня ты здесь прячешься, мой мальчик?

Открою тайну: если текст хорош,
то каждый думает, что лишь о нём написан.
Но если ты внимательно прочтёшь,
поймёшь, что сколько судеб — столько истин.
… показать весь текст …

У подножия времени.

Хочу, чтоб вы читали эту книгу стихов не как историю, а как жизнь… В том и таинственность феномена… Меж слов, строк и звуков, что таятся, за страницами сей книги, скрыто много дверей, через которые попадаешь в иные, не подконтрольные измерения и осваиваешь их, словно они — твои собственные… Как говорит автор…, —

И ветер тихо шепчет имена,
В наряды белые их одевая,
Где яблоня роняет письмена…
Где нет меня, где тысячу раз я…

Доверьтесь ему, считывайте себя, именно себя само…
… показать весь текст …

Цени каждый миг, как последний, каждый разговор, как заключающий, и каждый свой поступок, как выбор, который не имеет возврата назад. Тогда ты станешь контролировать Слово, которое исходит из твоих уст, ведь оно станет весомым и решающим. Я не призываю тебя быть до жути серьезным, или постоянно находится в страхе, что сказал что-то не то. Я всего лишь хочу донести до тебя, что ничто не вечно если человек тебе дорог, не рассчитывай ни на какие «завтра» и «потом извинюсь», этого «потом» может и не быть. А если пока что не срабатывает, помни, — лучше молчания вселенная еще ничего не придумала.

Вроде просто — дважды два,
Щи да каша, баба с дедом.
А выходит, что едва
Мир не рухнул за обедом.

Вроде море, ветерок,
Сок в бокале с горстью льдинок.
А выходит — морок, рок
И кровавый поединок.

Вроде руку протяни —
Белый, белый куст жасмина.
Но прозрачнейшие дни
Вдруг взрываются, как мина.
… показать весь текст …

и в принципе не так уж страшно
запчасти в голове сменить
переосмыслить слово счастье
и жить

За окном… природа сходит с ума…
Что поделать… видать тоже женщина…
То мороз… то дожди… календарно — весна…
А на деле… сказка «12 месяцев»…
Метозависимые маются…
Невлюбленные… никак не влюбятся…
Мартовские коты в непонимании…
Что творится на улице…
То морозы… штормовое предупреждение…
То дождь проливной льётся…
Люди… давайте станем друг к другу теплее…
Может тогда… эта весна начнется?

Мы с тобой совсем не похожи
На героев бульварных сплетен:
Те успешней, смелей, моложе…
Мы попроще. Не «те», а «эти».

Дни рутинные: дом — работа
И назад — от работы к дому;
Отсыпаемся по субботам
И не пробуем по-другому.

Разливается равномерно
Устаканенный быт кефирный.
Так и правильнее, наверно,
Но скучней, чем в любимых фильмах,
… показать весь текст …

8 МОТИВАЦИОННЫХ ПРИВЫЧЕК

1. Ранний подъем
Все успешные люди — пташки ранние. Что-то особенное и магичекое есть в раннем подъеме. Эта часть дня, когда еще мир не проснулся, — самая важная и вдохновляющая. Те, кто встает до рассвета солнца, утверждают, что их жизнь стала полноценной. Попробуйте и вы вставать рано, и уже через месяц-другой вы будете с жалостью вспоминать те года, когда рассвет встречали в постели.

2. Увлеченное чтение
Если в день заменить час сидения перед телевизором или компьют…
… показать весь текст …

Так бывает на сердце мутно,
Что словами не передашь.
А всего-то порой и нужно —
Поменять за окном пейзаж.

Каждый день говорю — не надо…
Но опять открываю фото,
Словно тянет к ожогу взгляда
В моем теле живущий кто-то.
И командует мной умело,
Он — захватчик, во мне — как дома,
И ломает мой мозг и тело
Как наркотик надежды кома.
Я уже умирал без дозы —
Ах, как вера нетерпелива!
И как часто, глотая слезы,
Зло ей в спину кричал: счастливо!
Только он находил ее снова,
Возвращая из ниоткуда,
… показать весь текст …

Я дверь закрыла на засов,
За дверью посадила псов,
В руке я крепко сжала нож,
Мой дом на крепость стал похож.

И если кто-то приходил
Он дверь закрытой находил,
На дверь бросались псы, рыча,
К замку не подобрать ключа.

Но вот, однажды, Вас привлек
В моем окошке огонек,
Мой жаром дышащий камин
И аромат старинных вин.
… показать весь текст …

С праздником весенним! Светлым, без прикрас!
С Вербным воскресеньем поздравляю вас!
Ангела святого! Жизни без тревог!
Счастья неземного! Да храни вас Бог!

Живая я. Из крови и из плоти.
Мне было суждено гореть в аду
за счастья миг —
в дешёвой позолоте —
за сорванное яблоко… в саду.
За нелюбовь любимого когда-то,
за всё, к чему привязана была,
за то, в чём без вины — я виновата,
и за всё то — что не уберегла.
Живая я. И битая стократно.
Не сбросить шкуру и не поменять,
не отмотать часы судьбы обратно:
проставлена и подпись и печать.
У каждого свой дом, своя дорога,
… показать весь текст …

Есть такие женщины: матушки-гусыни. Рюкзаки заплечные с дочерью и сыном, колбаса по акции, пять рецептов щей, жизнь на три локации, шкаф на семь вещей.

Есть такие тётеньки: белка в колесе. И швеи, и плотники поголовно все. В сутках каждый день у них двадцать шесть часов, только нету времени иногда на сон.

Есть такие особи: чёрные пантеры. Знают сотню способов, сохранив манеры, кровью не запачкавшись, разорвать на части всех, кто вдруг отчается поискать в них счастье.

Есть ещё обычные скользки…
… показать весь текст …

Я не очень люблю вино. Чай вкуснее. Честнее — водка. Я уперлась ногами в дно. Ты над ним проплываешь в лодке. Я кричу, пузыри-слова доплывают к тебе без звука. Ты не слышишь, что я жива. Ты не можешь подать мне руку.

Я не очень люблю попсу. Джаз приятнее, рок — честнее. Удержи меня навесу, потому что я не умею плыть, иду как топор ко дну. И стою, пузыри пускаю. Ты ведь любишь меня одну, а любимых не отпускают ни на дно, ни на край земли, никуда, никогда, ни на день. Постоим с тобой на мели, и о…
… показать весь текст …

Стихи… как много-много их вокруг…,
В них чьи-то Судьбы, чьи то души…
Читаешь их… и понимаешь, вдруг…,
В одних — ЛЮБОВЬ… В других — весь мир разрушен…

Порой боишься просто прочитать…,
Коснуться взглядом тех заветных строчек,
Где кто-то должен ГРОМКО ПРОКРИЧАТЬ,
А ставит много много мелких точек…

Стихи: бумага, буквы и значки…
Порой бессмысленные извороты строчек…
Но кто-то в них живёт… грустит… творит…
А кто-то и читать то — не захочет…
… показать весь текст …

как сладки грешные уста,
в них привкус мягкой ностальгии
и сказки, с чистого листа.
и откровение стихии…

желанен жаркий поцелуй
в нём дрожь, дарящая нирвану,
убойность сотни тысяч пуль
и край земли обетованной.

о этот жгучий, яркий взгляд!
жжёт изнутри, не по законам,
рождает шутки невпопад
и манит омутом бездонным…
… показать весь текст …

люди не хотят, чтобы между ними что-нибудь получилось.
люди мечтают чтобы они по-скорее расстались.
а они — двое влюблённых.
как Бонни и Клайд.
мчатся навстречу солнцу и ветру.

по магистралям.

они бы потеряли смысл жизни, если бы одного из них не стало.
у них есть, тот самый стиль, который все пытаются скопировать.
они остановятся в городе N.
через пять кварталов.
и ночь бросит в окна им тысячи звёзд.
… показать весь текст …

ты помнишь дорожку… по телу моих ресниц.
я буду писать о любви — ещё и ещё
чтоб чаще тебе ночами густыми сниться
чтоб выдох и вдох был счастливый. а пульс учащён

ты будешь не спать. ждать меня со стихами
и трепет от губ моих — слов. многоточий
то тихо то дерзко тебя совращая
по телу ресницами… каждой ночью

божественных строчек