Обрастала жиром печень,
это день, ещё не вечер,
кто не знает меру в пище,
жир его везде отыщет.

Рот закрытый на замок
не от всех нас бед спасёт,
но от жира отложений,
даст побольше нам движений!

Если хочется быть тоньше
и прожить как много дольше,
ешьте в меру, а не впрок,
не верблюды мы, однако!

Светотени, облик, образ на коне,
От заката кровь струится на окне,
И морозом кожу, клетки холодит,
Возвещая: день тревожно, но прожит.

Лёгким взмахом на окошке я спасу коня.
Спите сладко мои кошки., рядом нет меня.
Не поддамся я печали ни за что,
Видно черти обвенчали мозг с моим нутром.

Жизнь играет в карты тихо: то жара, то стужа,
Выползает мысль на волю, ищет — кто-то нужен,
Бьётся, вьётся над аортой бурая печаль,
Завтра утром снова старты; мне печаль — не жаль.

Тщательно подбирая слова,
прячем смысл между строк.
Не смотрим друг другу в глаза,
опасаясь увидеть тонкий намек.

Мне говорили — ты её забудь,
Она не стоит всех твоих страданий.
На свете много женщин есть и ты
Найдёшь себе ещё красивей и желанней.
И я забыл её, и много лет подряд
Ласкал и целовал другую,
Чтоб больше никогда не вспоминать
Про ту — такую милую, родную.
Лишь иногда её я вспоминал
Когда тоска-печаль накатывала вдруг
И с тихой грустью понимал —
Она дороже всех моих подруг!
Она являлась мне во сне,
Пронзая сердце острой, жгучей болью,
… показать весь текст …

Природа — не храм, а мастерская. И человек в ней — работник.

Зима всё ненасытнее и злей
У берегов священного Байкала,
Мохнатый снег как проседь с соболей,
Как мех блестит на солнце с горностая.
Под снегом степь простором до хребтов,
Истоптанная табунами ветров,
Нет пастуха у вольных табунов,
Буранят снег на сотни километров.
И пенятся до неба как костры —
Метели закрывая дымом землю,
Сердито взбил до пены буруны
Байкал и гнал их подчиняясь ветру.
Метёт буран, за ним мороз крепчал,
Но к ночи разрывая тучи взором,
… показать весь текст …

Я нашла тропинку… снова возвращаюсь к жизни.
Ведь меня оставили в огромной пустыне одну, умирающую, с оголенной раненой душой. Эти несколько дней мне показалось вечностью… но я выдержала, ведь я сильная.
Искала источник света в этой огромной пустыне, испепеляющей мое сердце. Нашла… возвращаюсь… Предстоит еще долгий путь, чтобы вылечить душу, чтобы забыть предательство.
Но, самое главное, я умею любить… это дается богом и не всем она дана.
Уметь любить — это великое счастье… лишь бы не потерять этот дар любить.

Ты не удивляйся, если твоя любимая резко изменилась, стала несносной, колючей, как дикая роза… ищи ошибку в себе…
Если хочешь, чтобы она стала прежней, измени своё отношение к ней… может ты не так поступал, провоцируя её на ошибки…
…Может дело в том, что любовь ушла? Попробуй, измени своё отношение к ней, тогда поймёшь её истинное отношение к тебе…
Чаще, она поступала так из-за обиды, чувствовала себя ненужной для тебя…
Если ты хочешь, чтобы она изменилась, стала такой, какую ты видел её изначально… пожалуйста, начни с себя, если она по прежнему тебе дорога…

Если что-то не получается, возможно, вам это на самом деле и не нужно…

Кому-то мудрость, а кому маразм,
Приносит возраст людям невозбранно.
И это никакой не будь сарказм,
А, правда, жизни — как это не странно.

Серые крылья,
Небесные дали.
Древнею былью,
Видения встали.

Замки, драконы,
Огромные башни.
Графы, бароны,
И чёрные пашни.

Смерти, болезни,
Повсюду разруха.
В образах бредни,
В мозгах заваруха.
… показать весь текст …

Я часто бываю за пределами дома, страны. В дороге мне нравится думать о лучшем, вставлять его в /иногда/ грустное настоящее, словно дорогое письмо в щель между порогом и входной дверью.

Наверное всем девочкам в детстве нравится надевать на голову тюль и воображать себя невестой. Мне нравилось быть в этом образе. После окончания школы мне делали предложение руки и сердца. Но выбор сделала сама. Я предложила свою руку.
Завтра моему мужу 42 и я решила предложить свою руку в обмен на его сердце снова. Может быть он улыбнётся и скажет: «Выбирай платье…»…
Как знать?

Любовь к людям — лучшее, что есть у людей!

На развалинах бабочки
странствуют бе-
гемоты

От рождения — до похождений,
Чистота и свобода суждений.
Это время такое беспечное,
Только жаль что оно скоротечное.

Давно известно: всё нужное написано, всё необходимое открыто, остальное — плагиат.

Не редкость в творческой среде, причём из поколения в поколение.

В костре тщеславия горя,
Душу напрочь истощаем,
В тот костёр с собой бросаем,
Всё, что в агонии творя,
Так поступал и Ботичелли,
Свои картины сжёг в огне,
Гоголь наш на самом деле,
Уничтожал творения вчерне.

Рукописи горели и у Александра Пушкина, Роберта Льюис Стивенсона, Михаила Булгакова, Бориса Пастернака, Франца Кафка.

Есть в мире страна, из неё выезжают все сто процентов населения. и вернуться потом не возможно никогда! И страна эта называется — детство.