в другой эпохе
Мне кажется, что я живу не там,
не в той стране, да и не в той эпохе,
А в памяти совсем другой эстамп,
да и в душе совсем другие строки.
Здесь суета и рёв больших машин
и время мчится, словно скорый поезд,
а мне бы в мир классических картин
где тишина, покой … трава по пояс,
Где по утрам вам кофе подают
и так волнует вкус французской булки,
где шлейфом дамы улицы метут,
фиалками торгуют в переулке.
Там так же нынче властвует весна,
пролётки мчат к бульвару Капуцинов,
где Жан Беро колдует у холста …
и вот я тоже внесена в картину.
И где-то там наверно тоже в марте,
читаю я великого Вольтера,
по вечерам пью кофе на Монмартре,
а по ночам перевожу Бодлера.
Какой-то ветер или ураган
меня занёс в чужую мне эпоху,
попала я во временной капкан,
который чужд мне и душе здесь плохо.
