Убегает в лес дорога
И петляет меж стволов.
Может, ей нужна подмога
Посреди густых кустов?

Огибая рощи, ямы,
Вдаль волнистой змейкой мчит,
Исчезает за ветвями,
А потом опять спешит…

То заботы, то тревоги,
Дождь, болотистый кювет…
Ров глубокий, холм высокий,
Ночи сумрачный сюжет…
… показать весь текст …

Рассвет никогда не бывает без заката, как закат без рассвета. Но вместе они практически не встречаются… Но в них всегда, мы видим пару…
Доброе утро…

Я свободна, но плачет ребёнок.
Я свободна не ждать твой звонок.
Свободна, но надо копать — весна!
Свободна, но кто-то сходит с ума.
Иду к ребёнку, к кому-то, к тебе!
Я есть — свободна… быть ЦЕННОЙ везде.

Человек не идеален и в каждом присутствует какая-то доля идиотизма, как в тех кто пишет правила, так и в тех кто их соблюдает или игнорирует.
Когда здравый смысл и адекватность в человеке в разы превышает долю идиотизма, тот не пойдет по краю пропасти и не станет грубо нарушать правила рискуя жизнью и наоборот, если идиотизм доминирует, то от такого всего можно ожидать.

Солнце, воскреснув из теплого моря,
Пало в объятия синего неба: чистое утро —
Улыбка младенца. Как мне ее удержать?..

Люди — книги, многие можно не читать.

Секреты существуют для того, что бы их хранили лучшие друзья)))
Хорошего дня…

— Хочу чтобы он меня успокоил…
— Он?! Ой, лучше купи валерьянки!
быстрей успокоишься.

— Он вывалил передо мной свою обиду!
— И как обида?
— О-о-о… обида была большая

Искусства нет? Навряд ли. Беспредметным
Оно лишь стало в наш унылый век.
Отнюдь не красочным, а нарочито бледным
Его явил вселенной человек.
Остались в прошлом магия портретов
И прелесть буколических картин,
Где с хладных туч бескрайних минаретов
Взывает к небу ветер-муэдзин,
Где над рекой рассвет крадётся тенью
И солнца диск над дланью вод плывёт,
Где тонет взор в причудливом виденье,
Что дарит нам фантазии полёт.
Нет больше натюрмортов и этюдов,
И акварель не радует нам глаз.
… показать весь текст …

Начинающий писатель — как ребёнок, задающий множество вопросов — ЧТО, КАК, ГДЕ, ПОЧЕМУ, тогда как у Настоящего писателя один вопрос — ЗАЧЕМ? и задаться он им должен ещё до того, как начинает писать.

Кавказ. Суровых горцев земли.

Наполеона час! Пощады нам не ждать!

Россия здесь не будет персам внемлить!

Растет империя… И надо побеждать!

Наш враг персидский или турский,

Едино, ведь тиранил много лет…

Набеги и разбой… Деянья мерзки!
… показать весь текст …

В детстве (когда был маленьким),
Старался помочь отцу…
Смешной, в, не по росту, валенках,
Тащил молоток я ему.

Неважно, что он не нужен
Ему был на тот момент.
Отец говорил: «молодчина!
Помощника лучше нет!»

По пальцам ударил — коварство,
Не слушавшегося молотка,
Но даже тогда, как лекарство,
Была похвала отца:
… показать весь текст …

Гуманность состоит в том, чтобы никогда не приносить человека в жертву какой-либо цели.

…Вы когда-нибудь против чего-нибудь протестовали?
— Конечно, каждый раз, когда меня выкидывали из пивной.
— Да ладно. Я серьёзно. Я про то, как такой человек, как вы относится к ядерной угрозе? Что вы думаете о гонке вооружений?
— Это не моё дело.
— Не ваше дело?
— Как вы можете так говорить?
— Это дело каждого.
— Надо иметь своё мнение.
— Надо высказывать его.
— Да кто его в этой глуши услышит?
— Хорошо. Что-то более близкое. Аборигены. Что вы думаете о их правах на эти земли?
— Э-э… видите ли… аборигены не владеют этой землёй. Они принадлежат ей. Она им как мать. Она их кормит. Видите вот те горные пики? Они стоят здесь 600 миллионов лет. Они были до нас. И они останутся после нас. Потому, любой спор о том, кому они принадлежат — это спор блох, которые делят собаку, на которой живут…

Зачем пишу, сама не знаю,
То где-то в облаках витаю.
На землю вдруг спущусь опять,
На жизни картах погадать.
То вдруг любовью заиграюсь,
Опять грущу, страдаю, маюсь.
То обретаю два крыла,
Лечу к тебе моя звезда.
И незаметно строчка к строчке,
Пишу признанье на листочке.
Сердца поют лишь в унисон,
Я слышу милый баритон.
Ты напеваешь не случайно,
Слова бегут ко мне отчаянно.
… показать весь текст …

Качели детства моего
В воображении всплывают,
Взлетают в Небо высоко,
Нас Ангелы, резвясь, встречают.

Взлетают радостно, легко,
В воспоминаниях качели,
Они воздушны, нам смешно,
И не метут в душе метели.

Летят легко и высоко,
Стремясь в заоблачные дали,
Качели детства моего
Их Ангелы, смеясь, качали.

В твоих глазах сиреневое море
И в колыбельном лепете волна,
Во мгле ресниц, как в зыбком ореоле,
Богиня тайн — затворница луна…

Она и влюблена и вся трепещет,
И от лица не отрывает взор!
Призыв её таинственный и вещий,
Но ты смеешься всем наперекор…

И смех твой будто детский колокольчик
То очарует, то плеснет огнем…
А вечер-мальчик маленький притворщик
Волнуется сиреневым дождем.
… показать весь текст …

Я дожила до той поры,
Когда всё чаще в грёзах ночи
Мне годы юные быстры
Свет посылают непорочный.

И светлой кажется мне грусть,
Смешными — срывы, неудачи.
Касается улыбка уст
При мыслях о слезах девчачьих…

Перебираю так легко
Свои далёкие волненья.
Былой мучительный укол
Уже не портит настроенье…
… показать весь текст …