не каждый автор заслуживает категорию «стихи»
уверена, я не заслуживаю.
перечитываю и думаю: неужели это писала я…
вот и исправляю теперь свои косяки.
за много лет, проведённых здесь, категорию.
рифмованные мысли — моя стихия.

хотя…
я уже вошла за семь лет в историю
со своей лав-стори.
со своими границами и территорией.
«о любви» в категории.
о любви которая…
но это уже другая история.
… показать весь текст …

Маленький принц проведал пару галактик, но так и не нашел друзей. Наконец он решил, что пора посетить новую вселенную, как вдруг увидел едва различимый красный огонек на одной из улиц большого города синей планеты.
Неспешно он приблизился и разглядел рубиновый фонарь, под которым стояла женщина. Маленький принц был потрясен тем, что на ней почти не было одежды в такой ветреный день. Дама выглядела жалко.
— Простите, вам не холодно?
Женщина сначала попросту не заметила маленького мальчика, но и п…
… показать весь текст …

Главная цель человека — обрести себя. Это удаётся единицам. Все остальные слишком ленивы или трусливы, чтобы идти по этой тропке над бездной. Зато тот, кто прошёл по ней, — получает в награду настоящую жизнь, а не серое существование.

Че-то вспомнилось к празднику.
Лет 15 назад, в моей прошлой прекрасной жизни, полной террариумов, договорились мы с одним молодым человеком породниться пауками-птицеедами. Вида Lasiodora parahybana, если вдруг кому интересно. У меня товар — скучающая пышная дама с размахом лапок 22 см, у него купец — худосочный девственник, состоящий из одних ног и разбухших от желания педипальп.
Жила я на последнем этаже 5-этажки. То есть, ко мне — только пешком. Как сейчас помню, суббота была. И как раз соседс…
… показать весь текст …

ВСЕГДА БУДЕТ МАЛО…
(Откровение)
* * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Понимаю, что я не лирик —
нету стройной берёзки и ивы плакучей,
не трибун я и не сатирик,
но освоилась я в этой жизни кипучей…

Что волнует, о том и пишу
и не мудрствую над строкою,
я свободно пишу, как дышу
и текут мысли тихой рекою…

На девятом десятке можно и удивить —
… показать весь текст …

ВЫСОКОмерие обычно ютится в НИЗменной душонке
и это редкий случай, когда высокое и низкое находятся в тандеме.

«По чём ЗРЯ?» —
- «Задаром отдаю, да никто не берёт!»

Гибкость ума и стойкость характера спасает человека от беды.

В процессе спора довод стал не нужен…
Спор пересёк границу торжества.
Один из них был яростью контужен,
второй забыл аргументацию бойца…

Меня преследует одна мысль. Но никак не догонит.

Предтечей ночи незаконченные строки
и дел незавершённые прожекты
На проводах сидящие сороки
Миланские далёкие проспекты

…и римское неласковое небо,
окрашенное в ненависть сожжения
Нерона тень, скользящая сквозь небыль
в бесправие плебейского рождения

* * *

Чуть слышный шелест ангелов парящих
уводит вдаль за линию заката,
… показать весь текст …

— Своего мира хозяйка и молодость вечна!

Так вот в чём ловушка, и жрицей я быть
должна?

— Сверху невестой спуститься ты можешь,
конечно.

Песочным часам же нельзя не истечь до дна.

Просто эфиром дыши, если жизнь быстротечна.

Не смей задыхаться — любви высота нужна!!!

— Тань, выходи!
Акациевый двор.
В балконных рамах паруса из штор —
зелёных, красных, в ромбики, в полоску.
Копчёный ветер жёстко, как расчёской,
укладывает тополь на пробор,
не умолкает воробьиный спор
и бой за просо.
— Танюха, выйдешь? Мы идём за клуб,
там Юркин брат приехал из Прилук —
он жарит шашлыки на всех. Скорее!
И в кедах по проросшему пырею
бежим мы к самобранному столу,
в карманах хлеб и сладкий синий лук,
… показать весь текст …

Разве не видишь, пути фонарей уж сомкнулись.

В чертогах любви ты тоскуешь. Без счастья роль?!

А вознесённые замки уж в небо уткнулись.

Услышала?! Шорох песчинок, с обрыва мол.

Что же ты медлишь, вчера ли мирами коснулись?

У сейфа любви на двоих нас — один пароль!

Спал рабочий квартал. Каждый маленький двор. Каждый дом.
Только он, не спеша, возвращался знакомой дорогой.
Вспоминая опять ножку в туфельке с острым носком,
В чёрном «Бэнтли», стоявшем у местного клуба ночного.

Ветер сизые тучи с собой уносил на восток.
До рассвета июньского было, похоже, недолго.
Он не видел её. Только дымчатый тонкий чулок.
И роскошный подол тёмно-синего платья из шёлка.

Проработав на кухне две долгие ночи подряд,
Свежий воздух глотая, забыл про свои сигареты.
Он в мечтах дорисовывал нежный и трепетный взгляд.
И блестящие локоны тёмно-янтарного цвета.
… показать весь текст …

Ломая десятки преград, как намокшие спички,
На нити дождей надевая жемчужины мыслей,
Я стала твоею любимой прекрасной привычкой,
И частью когда-то спокойной налаженной жизни…

Любовью своей согревая и сердце, и ложе,
Я жизнь за тебя отдала бы, как самую малость.
Ведь думала я, что уже обходиться не сможешь
Без той, что недавно всего лишь привычкой казалась…

На сизое небо бросая унылые взгляды,
Где к южным границам летят быстрокрылые стаи,
Ты в сумраке вечера, вдруг не найдя меня рядом,
Впервые поймёшь, как же сильно меня не хватает…
… показать весь текст …

Сад!

«Зачем ты, Иваныч, деревья сажаешь,
Им долго расти, это ты понимаешь?
Поэтому дело твое — ерунда,
Чтоб яблоко съесть, пройдут точно года.
Сто лет жить собрался? Людей не смеши,
Уж лучше футбол посмотреть поспеши.
Вот кедр посадил, а дождешься ль орехов,
Ну, если уж только сажать ради смеха.
Пустая затея, сажай не сажай,
Тебе уже тот не видать урожай!»
Старик, опершись на лопату, молчал,
Он думал:" Всю жизнь я деревья сажал:
… показать весь текст …

— С вами, конечно хорошо, но без вас гоР-Р-Раздо лучше!
Спокойнее.
Сказало на огороде чучело.
— Безветренно.
и кошка на нервы не мяучит.

Когда шальные собачьи боги решили сделать его лохматым, то лето жмурилось на пороге. Нетрезвый сторож ругался матом на незадачливых садоводов, но люди, в принципе, безнадёжны. Платили люди за свет, за воду и за охрану платили тоже. Укроп сажали и помидоры. Рассада в сумках, вода в бочонках. И пили хором, и пели хором. И он родился, и он был чёрным.
Ещё он пах молоком и солнцем, немного небом, немного раем.
У дома — будка, вдали — болотце, в траве — букашки да свет играет.

Тогда небесные пёсьи с…
… показать весь текст …

Пришла. Стоит. Ей восемнадцать лет.
— Вам сколько лет? — Ответила: — Осьмнадцать.
Многоугольник скул, локтей, колен.
Надменность, угловатость и косматость.

Все чудно в ней: и доблесть худобы,
и рыцарский какой-то блеск во взгляде,
и смуглый лоб… Я знаю эти лбы:
ночь напролет при лампе и тетради.

Так и сказала: — Мне осьмнадцать лет.
Меня никто не понимает в доме.
И пусть! И пусть! Я знаю, что поэт! —
И плачет, не убрав лицо в ладони.
… показать весь текст …