словно правленый вскользь фотошопами,
майским вечером забранный в плен,
старый город остался за скобками,
отошёл, не вставая с колен.
нарушая закон расписания,
низводя его к статусу «вдруг»,
поезд выдал нам счастье касания,
сопричастности взглядов и рук.
боль души моей, юная странница,
что нам память оставит, скажи,
в час, когда до разлуки останется
сорок вздохов прощальных прожить?
унесёт тебя к западу, к югу ли