Ты знаешь, есть предчуствие дождей,
Которые когда-нибудь прольются
И смоют злость известных нам людей,
Пытающихся к душам прикоснуться.
Тех, кто зачем-то входит в нашу жизнь
В надежде в ней подольше потоптаться;
Они, порой, напоминают крыс,
А иногда — пушистых белых зайцев.
Им не дает покоя красота
Твоих невероятно нежных пальцев,
И то, что ты пронзительно чиста,
Им никогда, поверь, не будет нравиться.
И то, что непохожа на других,
И то, что нет в тебе ни грамма фальши,