У каждого есть право быть неправым,
У каждого есть право против быть.
Но руководствуясь всё ж смыслом здравым,
Стараться надо всем по правде жить.

Весна играет снова в прятки,
То дождь, то солнце, то мороз.
То загуляет на остатки,
Потом всё валит на склероз.

Правда, во спасение,
Ну, а ложь во вред.
Жаль что это мнение,
Редко видит свет.

После хмуро-серых, мрачных дней,
В чистом небе — Солнце засверкало.
И как будто подменили всех людей,
Да и жизнь бодрей и веселее стала.

Осень подступила к середине,
Пролетело время словно миг.
Как же скоротечны стали ныне,
Те моменты в коих мир велик.

Кажется вчера был свет зелёным,
Под прозрачным небом голубым.
Всякий день был солнцем освещенным,
И теплом обласкан золотым.

Но потом цвета сменили колер,
Пожелтели листья и трава.
Птицы заспешили на гастроли,
Позвала их неба синева.
… показать весь текст …

Бесконечные дела,
Словно липкая смола.
Попадёшь раз в их объятья,
Не спасёт даже распятье.

Перестаньте строить козни,
Усложняя жизнь себе.
И не делайте серьёзней,
Лица при простой ходьбе.

Апрель чудит, погода шепчет,
Всё чаще ночью не до сна…
Но с каждым днём мороз всё крепче,
Шалит проказница Весна.

Прекрасны все сезоны года,
У каждого своя погода.
Свой колорит, особый стиль,
Что в сказку превращает быль.

Воля жутко надоела,
От свободы просто зуд.
Перестроились всецело,
И напялили хомут.

Мир иллюзий,
Чуда нет.
Жизнь без музы,
Полный бред.

В нашей жизни одна суть,
Длинный и короткий путь.
Разных много в нём помех,
Но он как-то схож у всех.
Шаг, другой и вот пошёл,
Шаг ещё — уже большой.
Шаг и вовсе — повзрослел,
Дальше шаг и поседел.
Вроде только в мир шагнул,
Как уже и край мелькнул.
Жизнь от нас уходит так,
Как вода через дуршлаг.
Только вот было полно,
А уже сухое дно.
… показать весь текст …

Нам цензура до бордюра,
У нас чисто всё де юре.
Ну, а если придерутся,
То на критиков нарвутся.

Написал вчера я стих,
Потом скомкал, кинул в урну.
Ночью снился мне Старик,
Сделал выговор как дурню.

Коли взялся за перо,
То не смей кидаться словом.
Буквы это серебро,
Чудо — данное нам Богом.

Проза это, иль стихи,
Дар пожалованный свыше.
Словом изводи грехи,
Чтоб спасать людские души.
… показать весь текст …

Современный человек,
Прям, странен до безумья.
Двадцать первый уже век,
А всё идут к колдуньям.

От нас не зависит что может, случится,
Но всё же на что-то мы можем влиять.
Поэтому надо Душою стремиться,
Как можно почаще с Родными бывать.

Всё люди могут — разрешить иль запретить,
Одно лишь неизвестно, сколько будут жить.
И как не пыжился бы в жизни человек,
Он сокращает только — свой не долгий век.

В глубокой пещере,
Все мысли о вере.
И нету в них сбоя,
Спи крепко хоть стоя.

Пиши, поэт врагам на зависть,
Пускай прочувствуют сей кнут…
И может жестковато малость,
Но близкие — тебя поймут…

Реклама двигатель всего,
Так было, есть и будет дальше.
И не оценят ничего,
Без простенькой рекламной фальши.