Любовь проходит сквозь грязь и ад… и к ней ничего не пристает…

Не бывает полностью вымышленных легенд. За аллегориями порой скрывается больше правды, чем в исторических трактатах. История пишется на заказ, а мифы передаются из уст в уста.

Жизнь не укладывается в привычные рамки. Она выходит из берегов, как река в половодье. Главное — умудриться не утонуть в ней!

В своем мире мы царим безраздельно — и ничьи законы в нем не действуют, кроме наших собственных. Никто не может там диктовать нам свою волю, — мы сами прокладываем свои дороги и сами идем по ним…

Отличить правду от лжи порой невозможно. Правда и ложь иногда являют собой клубок, который нелегко размотать. Потому что нет ниточки, за которую можно потянуть. Эта ниточка спрятана во тьме, куда не падает солнечный свет. Вряд ли найдется смельчак, готовый заглянуть туда…

Он любил эту женщину со всеми проявлениями ее сложной и пылкой натуры, с ее болезнями, бессонницей, с ее смятенным внутренним миром, похожим на течение бурной реки. Кто-то слабее мог бы захлебнуться и утонуть, но только не он. Он любил все грозное и прекрасное, словно горный поток, срывающийся с отвесных скал, грохочущий и сверкающий в солнечных лучах. Стихия, а не тихая заводь, — была песней его сердца. Он ничего не боялся, кроме неподвижности и бездействия.

Единственное, что делает человека святым, это его способность любить, верить, принимать, понимать и прощать… не только кого-то, но в первую очередь себя.

Чтобы видеть по-настоящему, порой надо закрыть глаза.

Человеку некого бояться, кроме самого себя. Бойся самого себя.

Как бы ни прекрасна была окружающая природа, как бы ни радовала глаз сказочными красотами пейзажа: морской гладью, горными вершинами, цветущими садами; сколько бы ни создавалось произведений искусства, человеку нужен человек, чтобы идти рука об руку, вместе. Эта старая истина лежит на поверхности, но никто ее не видит.

Жизнь, словно эхо, возвращает то, что посылаешь. Пустота порождает пустоту, злоба — злобу. Месть, словно бумеранг, находит того, кто ее послал. Нанося беспорядочные удары, рано или поздно поймешь, что бьешь самого себя.

Никто, кроме самого человека, не сможет распутать клубок собственных умственных заблуждений. Подсказки тут бесполезны.

Умей отличать преходящее от вечного, и поймешь все о жизни…

Женщине не нужна логика, потому что её восприятие всеобъемлюще: оно выше рассуждений ума, как интуиция выше расчётов, а чувства выше любых правил.

Если у тебя есть острый нож в руках — ты можешь сделать разные вещи. Ты можешь срезать им розы для своего букета, а можешь вонзить его в свое сердце. Или в сердце другого человека. У нас всегда есть этот выбор. Это не жизнь заставляет нас. Это мы выбираем, и мы делаем. Сами. Всегда только сами…

Мужчины менее выносливы. Бесконечная Голгофа не для них. Им легче умереть, чем нести и нести свой крест…

Совпадения и случайности — это маски закономерности, которая прячет лицо. Иначе игра жизни потеряла бы львиную долю адреналина.

Ревность. Отвратительное ощущение! Притязания на чью-либо свободу ничем нельзя оправдать. Особенно любовью…
Люблю ли я его? Иногда мне кажется, что да. Иногда меня захлестывает тоска, которую он не может утолить. Бывает ли вообще безоблачное счастье? Или это химера, приводящая в смятение душу?

Он пытался вообразить состояние небытия, и не мог. Оказывается, быть ничем — куда сложнее, чем быть чем-то.

Принимая на себя чужую роль, нельзя предвидеть, чем это может обернуться. Определенные намерения, поступки и мысли влекут за собой нечто необъяснимое — магию образа. Образ растет, заполняет собой внутренний мир человека и подминает его под себя, если человек слаб. Если же он силен, образ проявляется постепенно, незаметно, но последовательно вытесняет собственные привычки, взгляды и манеру поведения «хозяина».

«Смертельный псевдоним»