Не всем друзья дано нам быть,
Как Басков, благородным и лучистым,
Ну всех ты умудрился удивить,
Что стал народным раньше, чем артистом.

Не унывай же, каменное сердце,
Не рвись, как-будто что-то упустил.
В спокойствии своем открой лишь дверцу,
В надежде этот миг не пропустить.

И тихим ветром Бог души коснется,
В миг растревожив полчища врагов.
И сердце тихим плачем отзовется,
Оплакивая множество грехов.

Тогда чужая боль вскрывает бритвой,
И будит душу звон колоколов.
Святых отцов читаешь как молитву,
А молишься-простец из простецов.

Слова, слова… Пусты без меры,
Без содержания и веры.
Пустые мелют жернова-
Кругом слова, слова, слова…
Пускай бы так, пускай без меры
Произведенные в дела.
Без дел мертва не только вера,
но и любовь, и доброта.

Нашего терпения, хватает только на начальника.)

Не бойся войти не в ту дверь — не получится.

Трудна борьба с собой и ленью,
Держать в упряжке телеса.
Душа стремиться к расслаблению,
А дух стремится в небеса.

Доколе будет внешне, дотоле будет и напряжно.

Человек живет только там, где пространство изменяется к лучшему.

Мы, как хорошие писатели фантасты, творим собирательный образ своего собственного Я. И уверены в том, что он существует и соответствует истине. Хотя на самом деле, не знаем о нем почти ничего.

Счастливейшее существо муха. Ей комфортно везде: что на кучке меда, что на …)))

Каков пот, таков и доход.

Ничто не оставляет столько ссадин на сердце, как слишком серьезное отношение к собственной персоне.

Благодать — это слишком много, чтобы с ее помощью решать земные проблемы.

Понять другого не сложно. Просто нужно периодически выгонять собственных тараканов погулять.

Заниматься собой можно только думая о других.

Какая ж неземная красота — осенний лес !
Он полыхает так, как будто напоследок.
Такая полнота и буйный красок всплеск,
И лишь немного жаль — пожар сей очень редок.

Ах, если б так же и душа моя
В конце времен, отпущенного мне.
Сверкнула б ярко, красок не тая,
И мирно и легко ушла, ко времени извне.

Судя по соседям, современный ремонт делается исключительно молотком.

В душе рождаются стихи,
Как непорочное зачатье.
Помочь увидеть свет им-счастье.
В душе рождаются стихи.

Моя же участь — повитуха,
Вся роль не погубить созданье,
Не повредить своим сознаньем.
Моя же участь повитуха.

Человек умышленно усложняет мир, облекая его паутиной несуществующих обстоятельств и причин, тем самым показывая, как все неимоверно сложно и как он, превозмогая эту сложность, все-таки умудряется оставаться на плаву, и как-то еще успевает, хотя и постоянно опаздывая, справляться с грузом возложенных на него обязанностей. Ему необходим этот вихрь, этот туман, который предает ему значимость и смысл, который оправдывает его в глазах других, склоняя их к сочувствию и пониманию. Этому человеку чуждо такое понятие, как откровенный разговор или здравый смысл, он всячески пытается от него уйти, бесконечно и тупо доказывая, что он прав, даже если это очевидная чушь. Все что угодно, только бы не рассеять этот туман, только бы не спала эта завеса, скрывающая всю его несостоятельность, всю его пустоту и поверхностность и его некчемный коэффициент полезного действия…

Мы все понимаем, как надо и поэтому настойчиво требуем этого от других.)