Как ярко пахнут незабудки,
голубенькие скромные цветы.
У них соцветия-малютки.
Но аромат навек запомнишь ты.

Скромный писатель, яркий поэт, тонкий художник, с тобой тет-а-тет.
Жизнь описать живописно, детально, чтобы создать гармонично, фронтально. Мысль передать можно кистью и словом.
Мир иллюзорен и всем упакован.
Холст. Акварель. И картина готова.
В ней зашифрована мысль твоя, слово.
Музыка между душой и творением — это эмоция и вдохновение.
Кто ты? Писатель? Поэт? Музыкант или художник? Быть может, талант?
— Богом целованный ты человек.
Прост оказался Вселенной ответ.

Её незрелая душа металась в поисках любви,
Стремилась к свету, что вдали. И были на её пути: тревога, боль, страданья, страх.
Но в ней любовь уже жила, и отражалось всё в глазах.
Она таилась в её сердце, в её несбыточных мечтах.
Всю жизнь искала ключ от дверцы, где брезжил свет.
Её манил источник света, она стремилась лишь к нему.
Вдруг стали открываться дверцы, пронзая мрак и тишину.
Она явила миру чудо, её душа взметнулась ввысь…
И стало ей светло и любо. О, милая душа, держись.
Она жила в своих мечтах, в своей любви, в своих желаньях.
Пройдя сквозь боль и темноту, ушли куда-то страх, страданья.
И засияло всё вокруг…
Душа сверкала дивным светом, она любовь свою нашла,
И звёздами покрылось небо, и стала зрелою душа.