Незачем мне говорить о любви.
Я тебя не простила и вряд ли прощу.
Ты, в нашей лодке семейной — пробил дыру.
И, к якорю привязав любовь — опустил на дно.

Женщины жалуются, что мужчины их не слушают.
А сами — тоже не ангелы.
Ужин у родителей жены, кулинарные способности тещи не фонтан.
Жена спрашивает мужа:
— Дорогой, положить добавки, тебе же понравилось — правда?
— Ложь! ответил муж.
Но жена, все равно положила ему невкусное блюдо.

В каждом из нас сидит убийца: —
Убийца времени, убийца собственного счастья, убийца доверия, убийца собственного беззаботного детства, мы так спешим прожить жизнь, что попросту ее убиваем…

Осень. Сыро. Холодно. Слякоть.
Заболела. Кашель сухой, звонкий, приступообразный.
При каждом приступе кашля собака подбегает ко мне и поворачивая голову то на один бок, то на другой — смотрит словно спрашивая:
«На каком диалекте ты лаешь, и почему я тебя не понимаю?»

Даже самое горячее сердце однажды может остыть.
Не позволяйте пламени в груди погаснуть.

Почему у «сильной и независимой» всего два кота?
А все потому что клички им придумать — то еще развлечение.
Вот к примеру, у меня два кота.
Спрашивают как зовут?
— Вася и Бася.
— пха-ха-ха, Вася-ибася. А второго как?
— в смысле второго? это две клички.
Ладно назовем по другому Басё и Васё!
— аха-ха Басё-ивасё… а второго как?
— опять? На слуху как ни назови — все не то, а в мыслях все равно кожаный и шерстяной.
А еще у меня собака есть, с не менее необычной кличкой.

Минором дни — диезом годы.
Уходишь? — «Скатертью дорога».
Любви последние аккорды —
Твоей, моей, давно уж смолкли.

Отброшен в сторону смычок.
В углу притихла скрипка сиротливо.
Любви, красивый наш дуэт —
Разлука на два соло разделила.

Пусть не слышны аплодисменты,
В концертном зале пусто и тоскливо.
Тебе я свой еще танцую танец —
Полный тепла и прожитых моментов.

Сегодня глядя в окно думала о том что снега практически нет, новый год совсем скоро, а грязь за окном не добавляет новогоднего антуража… Решила я снежинки на окнах нарисовать… нарисовала — пошел снег… Ура! и тут меня осенило: а если пальмы, солнце, море нарисовать — лето наступит? Не буду пока так рисковать пусть новый год сначала пройдет…

Семя, брошенное на каменистой почве, однажды тоже может дать росток.

Я шла, неторопливо вдыхая морозный ветер мая и обволакивающий, приторно- сладкий аромат черемухи.
Ветер трепал непослушные волосы.
Спрятав руки в карманы и подняв воротник куртки, я продолжила выполнять рекомендации врача — нагуливать количество шагов, насыщать организм кислородом.
Шла через дворы, которые каждый по своему благоухал, где-то чуть слышным ароматом первоцветов, в другом, из окон квартир пахло приготовлением пищи…
И вдруг, я встала как вкопанная.
Этот аромат, словно перенес меня в детство.
Утро, в деревне:
На крылечке дед курил трубку,
бабушка пекла пироги из щавеля,
а со стороны конюшни ветер приносил запах навоза…
Нет, этого не может быть. Столько лет прошло. Нет ни деда, ни бабушки, даже дом их старенький давно сравнялся с землей…
Вот так бывает, среди множества звуков, ароматов, мы слышим словно привет из прошлого.
Бррр, я поёжилась, и снова двинулась в путь.
Уж лучше пусть навязчиво пахнет черемухой на каждом шагу, чем ностальгией из прошлого.

Что-то с памятью моею стало…
В детстве так легко забывались обиды, а сейчас нет…

Затерялась в беспросветном тумане реальности…

Когда я говорила, что люблю горы,
я имела ввиду природные, а не погодные.

Сижу на двух диетах.
Они подо мной брыкаются
Вырваться пытаются.
Но такой вес не просто скинуть.

Когда мне стукнет 35 в квадрате лет.
Я сяду в старенький кабриолет
И к дому твоему примчусь.
Ты на веранде будешь кофе в кресле пить,
Заботливо укрытый теплым пледом.
А взгляд твой пуст…
И я, лишь мимо пронесусь.
Воспоминания о нас —
как дождь со снегом.

Искала картинку в инете, идеальной фигуры, чтобы повесить на холодильник.
Наткнулась на картину Рембрандта Ван Рейна «Даная»
Ну, это же я — вылитая я.
Ох не в то время я живу, не в то…

Не страшно упасть в грязь лицом, перед толпой. Куда страшнее упасть в собственных глазах.

Утром проснулась вся в цветах.
Думала отпевают…
А нет — поздравляют.

Если после поцелуев не болят губы, значит это просто чмоки.