***
Позабыты забавы, игрушки,
И бывает бессонною ночь.
Где вы, милые, где вы, подружки?
…А у каждой уж сын или дочь.

А у каждой семья и заботы:
То стирать, то ковёр выбивать,
То беременности, то аборты,
Или стал муженёк выпивать…

И бегут беспокойные сутки,
Оставляя морщинистый след.
И уж где отыскать им минутку
… показать весь текст …

Молодость
Хотел уж бросить — что с «холодной» взять?
Но нынче мне известна стала тайна:
Два года не давалась целовать —
Боялась забеременеть случайно.

Когда стих хром на ноги ту и эту,
И рифмы нет, и ритма ни гроша, —
Приходит мысль, что у недопоэта
Такая ж хромоногая душа.

Как на бесформенные пазлы
мой мир разбит. Мой мир - ничей.
Я собирал мечты и фразы,
я фору дал тебе, но сразу
ты не пришла. А после разум
без губ твоих, очей, ни строчки
не смог припомнить. Пазлы срочно
рассыпал вновь. Но — некомплект.
И цель ясна — разбитый мир тобой упрочить.
Тебя в нём нет.

Уходят мысли в пустоту,
Во тьму — навечно и бесследно,
Мораль, устои и мечту
Уносит ввысь с туманом бледным.
Настолько, видимо, пусты,
В сознаньи так неуловимы,
Что вмиг достигли высоты —
Наверно, были легче дыма…

Раньше там никогда не была,
Каждый миг — и чудесный, и новый.
Суетливость земная ушла,
Как напутствий безликое слово.

Я уже никогда не проснусь,
Не покину небесное ложе.
Я свободно ношусь среди муз,
Но поэты меня не тревожат.

Я всегда далека от мобильника,
Словно полюсы на Земле.
То в прихожей забыт говорильник мой,
То на тумбочке, то в столе.
И коллеги, что вечно на проводе,
Бесконечные трели браня,
Просто млеют от фразы «ой, сел, вроде бы»
И зарядное «ищут» полдня…

Пусть об обратном мысль всегда таю
И жду благоприятного исхода,
Любовь и смерть всегда в одном строю,
Как ни было бы грустно для народа.

Все помнят, как в истории одной
Жестоко задушили Дездемону,
В тоске ушла Джульетта на покой,
Не в силах видеть милого безмолвным.

Пусть выдумка роман. Но тем страшней
Встречаться вновь и вновь с подобной смертью:
Не вырвавшись из сомкнутых клешней,
Погиб поэт в любовной круговерти.
… показать весь текст …

Льётся музыка усталая.
В волны звуков я, упавшая,
Бьюсь, как птица запоздалая,
Стаю где-то потерявшая.

То звучанье — не мелодия, —
Голос струн души растоптанной,
На любовь и жизнь пародия,
Чувств моих обрывок скомканный.

Нет, не нужно этой музыки! -
Ветра свист пускай услышится!
Мне не нужно жить, как узнице —
На свободе легче дышится!
… показать весь текст …

***
Бредём мы молча из театра,
Ведь теорему бытия
Опять в спектакле задал автор:
А что тут сделать смог бы я?

Обиды, встречи, расставанья,
Улыбки, радости, мечты,
Утраты, разочарованья —
Всё есть. Всего ли хочешь ты?

А ты бредёшь со мною рядом
И так пронзительно молчишь…
И только долгим-долгим взглядом
… показать весь текст …

В этот день выпускник попрощался со школой.
Белых бантов снежок школьный дворик укрыл.
И последний звонок переливом весёлым
Всех во взрослую жизнь навсегда проводил.

Этот день — словно грань меж безоблачным детством,
Где подскажут, поймут, пожалеют, простят,
И взросленьем, от коего не отвертеться,
Хоть иные мечтают вернуться назад.

Не у каждого жизнь будет гладкой и ровной,
Много будет потерь, неудач и проблем.
Кто-то ринется ввысь за зарплатой нескромной,
Кто-то, дров наломав, тихо сгинет сов…
… показать весь текст …

Чтоб художника палитра пёстрой краской расцвела,
Чтобы скрипка сладкой нотой нежно за душу взяла,
Чтоб стихи глаголом точным ярко жгли сердца людей —
Надо быть душою чистым, чтоб ярлык «Творец-злодей»
На тебя навесить люди не сумели, не смогли.
Пусть Творцы навечно будут украшением земли!

О, вы, бетонные коробки
И коммуналки из квартир,
Затычки — окна, двери — пробки,
За умывальником — сортир,

Линолеум бугрится браком,
И косяки наперекос,
Подъезды с бесконечным мраком
Годятся разве что «под снос».

Извечно мокрый подоконник,
Всегда текущий потолок,
И сверхвонючий лифт — покойник…
В дверной обивке — драный клок.
… показать весь текст …

Мне не писать — такой удар!
А он — мужчина без причуд:
Он женственности ценит дар,
А поэтический — ничуть!

Всего лишь оттепель. А мне уж кажется
Пришла весна. Сугроб нахохленный,
Уставший за зиму, теперь уляжется
Вздремнуть под солнцем. Мухи дохлые

Средь рам заклеенных вдруг зашевелятся
И оживут. Гляди, на тополе
Уж почки пухлые по веткам лепятся,
Вот-вот раскроются. А во поле,

Вон, на пригорочке, черны проталинки
Видны уже. Но с сердцем не поспоришь —
Кричит (укутавшись, надевши валенки):
— То не весна, а оттепель всего лишь!

Городские окна светятся теплом,
Но тепла душевного многим не хватает.
Стылых луж осенних тонкое стекло
От улыбки солнечной к полудню растает.

Золотые брызги вспыхнут на листве,
Сделав сразу ситчики дорогой парчою.
Высоко над лесом в чистой синеве
Птичий клин курлычущий манит за собою.

Странною тоскою сердце защемит —
Душу в стынь осеннюю тоже тянет к морю:
Тёплый плеск прибоя — голубой магнит.
И в беззвучной зависти губы птицам вторят.
… показать весь текст …

В правде есть многое: горечь полыни,
Жизни рутина и злости оскал.
Но счастьем, удачей запахнет отныне
Вся жизнь для тебя, коль в восторге застынет
Каждый, кто стих твой с любовью читал
И правду свою в восхищеньи сказал.

А мне безумно редко снятся сны…
Но каждый вдруг приснившийся — он вещий.
В снах для меня — не признаки весны,
А просто ужасающие вещи.

Когда во сне просили долг вернуть,
И даже сумму точно указали,
Хоть не должна была я никому,
Но вскоре ровно столько отобрали.

Коль снится, что кому-то новый дом
Построен, или новая квартира…
Жилец, конечно, счастлив будет в нём,
Но он — жилец уже другого мира.
… показать весь текст …

Плотным инеем ночью покрылись леса,
И наутро пушистым всё стало вокруг.
Осторожно по снегу ступает лиса,
И снежинки искрятся на шубке… Но вдруг

Закружила пурга у полозьев саней
И рассыпалась пылью — бела и легка.
Пролетела сквозь лес тройка белых коней,
Унося на санях своего седока.

Седовласый старик прокричал: «Берегись!»,
И лисичка метнулась, от страха ворча.
С белым снегом весь мир белым стал, словно лист,
Мы с него Новый Год пожелаем начать!
… показать весь текст …

Горлом захлещет горячая кровь,
Если в дуэли убьют, не на сцене.
Навзничь паду. Рассечённую бровь
Нежно протрёшь ты, упав на колени.
Автор, я роль доиграю свою —
Драму посмертно сыграет не каждый.
И непременно, когда догнию,
Йориком бедным я стану однажды…