Самое идеальное состояние, когда в тебе только музыка, и никого, и ничего вокруг.
Только музыка…
Музыка не врёт

О любви пишут те, кому ее не хватает.

В память врезаются только самые острые моменты.
Как осколки чего-то очень прекрасного, но разбитого.
Я помню всё, что грело моё сердце.
Каждый осколок в нём — кусочек счастья… кусочек жизни.

Прощайте.
И только потом прощайтесь.
Иначе, никогда не сможете отпустить.

Буква за буквой… в строчках душа считывается.

Осуждая в человеке глупость, вы не становитесь умнее.

Глупость, на самом деле, не такой уж непоправимый порок как например подлость.
Потому как дурака ещё можно чему то научить, а вот «умный» подлец многому научит вас.
Никогда не забывайте об этом.

Мелодию души слушайте сердцем.

Бывает так вот, разбиваешься о человека… да просто вдребезги. Без единого шанса на Выжить.
Время — хирург складывает тебя по частям, заштопывает душу… Говорит: процесс реабилитации будет долгим. Возможна инвалидность.
Навсегда.

Старайтесь следить за тем, чтобы ваше самомнение всегда оставалось в рамках вашего же личного пространства.
Не стоит заполнять им весь окружающий мир.

БЕСКРАЙНЕЕ МОРЕ ИНТЕРНЕТА.
(не всё выплывают, многие тонут)

Поначалу это захватывает.
На тебя накатывает поток информации как девятый вал, и ты ныряешь с головой в это неспокойное море под названием интернет.
Лайки, репосты, цитаты, умных и не очень умных людей, друзья, сотни, тысячи, которых не знаешь, даже не видишь, потому что на фото, где должно быть лицо — картинка. Общение, поздравления, пожелания, переписка, откровения, всё кажется настоящим, искренним… и ты пишешь, читаешь, читаешь и с…
… показать весь текст …

Закрой глаза и слушай.
Слушай, как красиво ты звучишь в моём сердце.
Ты эхо, Ты — моя восьмая нота, которую слышу только я, которая понятна только мне.

Когда я говорю человеку «люблю» -- я отдаю ему часть своей души.
Когда говорю: «скучаю» — это значит, что он навсегда поселился в моём сердце… значит, что душа всегда чувствует и болит за него, и сердце переживает всё, что с ним связано.
Произнося эти слова часто и бездумно мы попусту расстрачиваем их истинный и сокровенный смысл.

Умный мужчина с женщиной не сражается.
Умный сражается За женщину, Во имя женщины.
У глупого же всё вопреки.

Душа заживает так же как и физическое тело.
Постепенно…
Вырабатывая стойкий иммунитет ко всему что её ранило.
Вы слышите сарказм.
Я вижу рубцы на тонкой, почти прозрачной коже.
Вам не нравится…
Мне безразлично.

Так странно, когда я думаю о тебе, мысли сами ложатся в строки.
И я пишу. Пишу о счастье, о любви, о боли, о несбывшихся надеждах. Пишу… чувства.
Пишу о тебе.
Так странно… я пишу о тебе, но уже не для тебя.

Красивая мысль сродни нежной мелодии, она не раздражает слух, льётся свободно, лаская душу.
Беда в том, что мир вокруг жутко фонит и надо очень постараться чтобы расслышать её в себе.

Отпечатки души в глазах считываются.

Они всегда будут рядом, те, кто любит вас по настоящему.
Тихо и незримо.
Они всегда будут рядом с вами — бездомной кошкой, лёгким ветерком, шёпотом, самой искренней молитвы.

ВСЁ ЧТО С НАМИ ПРОИСХОДИТ, НЕ ПРОСТО ТАК…

Около года назад, перед самой Пасхой, ко мне старушка пришла, за куличами.
Долго выбирала, и я спросила:
— Ну как бабушка?) Вы сделали выбор?)
Знаете что она мне ответила? Она сказала что пока что не ощущает себя бабушкой.
Я потом ещё долго смеялась над этой фразой, и вспоминала, часто.
А вчера она умерла. Старенькая была, под девяносто или даже больше. И я подумала, а ведь совсем не случайно эти слова я услышала от неё. Наверное именно мне они предназначались. Говорят, Бог говорит с нами через нас самих. Жаль, что мы невсегда умеем расслышать его.
Это ведь очень замечательно на самом деле, не чувствовать себя старым в любом возрасте. Наверное так и надо по жизни идти.
И, да! Всё что с нами происходит, не просто так.
А совсем случайный на первый взгляд человек, скажет тебе больше, чем все умные книги.
Врежется в память, в душу. Навсегда.
Наверное для этого стоит прожить…

А ночью души снова вяжут узелки разорванных судеб.