Впускаешь человека в свою жизнь по зову сердца и от того больней вдвойне и жжёт там перцем, когда вдруг понимаешь, что ошибся, но сердце не умеет просто злиться.
Оно молчит, зализывая раны… уже не отзывается, не странно и так надолго просто замирает.
Но есть надежда, что когда-то встрепенется и не дай Бог, что снова обожжется.

Благими намерениями… да, да вымощена не дорога в ад, а колдобины. И это осознаешь тогда, когда оказываешься на ней…
увы!

она вдруг поняла… не видит
что происходит там внизу,
листала облака она, как книги
и трогала случайную слезу,
где делась ее лунная дорожка,
что торопилась прямо к маяку,
и свет ее совсем уж понемножку,
похожим стал на тонкую строку,
вокруг себя тихонько огляделась
смеялись звезды где-то в вышине,
Луна вздохнула… тучи поредели
и стало чуть светлее на земле…

У каждой дороги обочина есть
Куда можно съехать
И даже присесть.
Там можно подумать, ещё отдохнуть
По ходу там можно
Судьбу развернуть…

Мне бы на остров пустынный, далёкий
где только небо, песок и вода.
мне бы побыть там совсем одинокой,
чтоб не шумели в ушах города.
Новости чтоб и не жгли, не пугали,
слово, чтоб, «смерть» не пронзало стрелой,
Небо хочу и чтоб звезды мигали,
солнышко чтоб излучало покой.
Лести чтоб не было, лжи и обмана,
зависти чёрной и глаз пустоты.
Просто любимою быть и желанной,
чтобы сбылись непременно мечты.

Чаще серого, с его ста оттенками хватает на много лет,
а вот сезонной «кислоты»…только на сезон.

Противоречия хуже осколочной гранаты,
Взрывают нас, летят фасады…

Для человека все важно, за исключением его собственной жизни. Он существует для чего угодно, но только не для самого себя.
При этом успевает сетовать на то, что жизнь проходит мимо…

кто много говорит о мире, тот мало его знает

Чем чаще выходите из себя, тем больше шансов расшатать калитку.

Жизнь это соло на барабане — где такт отбивает сердце…

под дождем тихо плачет девчонка.
на березоньку очень похожа…
хрупкий стан ее белый и тонкий…
еще чуть и коснутся морозы.
а она, ведь, еще не готова
к холодам и к тоскливой зиме…
она ждет, что согреет ОН, снова
что прискачет на белом коне…
только нет ни коня, ни героя
он исчез, он растаял, как дым…
это первые весточки горя
и она все страдает за ним…
все не верит и ждет, что однажды
он вернется, согреет душой…
… показать весь текст …

Окутал вечер. город густотой…
и шалью темной стелется дорога
подремывает… в сквериках покой
застыла ночь, тревожно, у порога

в ладонях теплых, держит. она сны…
и колыбельную поет, притихший ветер
не видно горизонта полосы…
в высоком небе месяц ярко светит

вечерних окон, желтые огни…
манят, уютом теплым, занавески
а сон склонил деревья у воды
и до утра уснул он, крепко-крепко…

Добивается чего-то часто человек,
час, неделю, год бывает… а то, целый век.
И добившись наконец-то, получив экстрим,
сядет… голову обхватит — «…и что делать с ним?»

Чтоб не терзали смутные сомнения умей ты зёрна отделять от плевел.
И точку зрения имей всегда свою, хоть в споре, хоть в согласии, хоть в бою.

А как же зрелищ, а как-же хлеба
ведь не бывает тьмы без света.
театр жизни — да, мы актеры,
и зритель мы и режиссёры
Билетов нет, но контромарки
нам жизнь подносит, как подарки.

Это удача, когда счастье растет вместе с вами.

Что проку от широких плеч, коль сквозняки
бушуют также.
Ни смогут вовсе уберечь, не дай Господь беда однажды.
Косая сажень, что в плечах ни значит ничего,
коль сердце пусто, а душа закрыта на замок,
плечо качали много лет, что толку от него и бесполезное оно, всего лишь силуэт.

Живу, как могу… а ведь мог бы и лучше.
Живу, как хочу… победил «как могу».

Я о сирени- расцвела и запах этот связан с днем ПОБЕДЫ. Отцы и прадеды и деды, спасибо, память ты не подвела.