Когда я научусь любить.
Жить захочу я бесконечно.
Не может по другому быть.
Как от любви уйти мне в вечность…

Дружба — это не бирюльки
Это каждодневный труд…
Эт работа… НЕ прогулки
Если ты и в правду. ДРУГ.
НЕ по сменам… ЕЖЕДНЕВНО!
Без отгулов, отпускных…
Дружба — это тоже ВЕРНОСТЬ.
Каждый день, без выходных…

Перемены сами не придут, даже если их встречать с калачами.

А я бы март уже поцеловала
так крепко, чтобы растаял и зацвёл…

одеты, сыты и обуты
жизнь потихоньку течет…
так не хватает атрибутов,
а как же страсти… чет, нечет
и мало всё-таки рефлексов,
тех, что с рождения у нас,
и награждают тихо бесы,
всех «выпендрёжем», про запас…
и вот тогда с котомкой страсти
и недозволенных плодов
через преграды и ненастья,
и мимо ясности голов.

Было бы желание, а удовольствия всегда найдутся.

Абрикосы в цвету и миндаль с алычей,
но Евдоха шалит, ей же все непочём.
И летят лепестки, как снежинки кружат,
на земле, как ковёр, домотканный, лежат.
Ночью слабый мороз, почки тонко звенят,
Их костры вдоль полей, согревая дымят.
Может будет и вязь ароматных плодов,
даже март согревать Их собою готов.

Чем возбуждает нас мужчина, в чем настоящая причина,
в том, чтобы был попутно рядом душой, плечом, теплом и взглядом.

Интересно наблюдать …
Импульс в голове поймать
И направить прямо в руки,
Значит не грозит нам скука.
Но бывает, как ни странно,
Он порой такой упрямый,
Что пока дойдет до цели,
Мы уже перехотели.

Врагам всегда есть дело к нам
И постоянно им неймётся.
Идут по жизни по пятам,
Пусть дождь идёт иль светит солнце.
Порой я их благодарю,
За столь усердное внимание,
За то что я всегда в строю
И будоражу их сознание.

Так много умников на свете, советы сыпятся мешком, тогда пожалуйста ответьте, откуда столько дураков?

защемило сердце, ухожу в себя… любя.

Даже при включенном свете в чужой душе, не стоит злоупотрелять гостеприимством.

Устала матушка-природа от лжи людской и негатива.
И отразилось всё в погоде, дождём всё слёзы лила.лила.
Озябло, сморщилось живое, что так тепло еще желало…
Ей тоже очень… очень больно, что понимания так мало.
Что небеса от негатива всё ниже… и свинцовей тучи…
Что голос разума всё тише, а сострадание всё мимо…

Смотреть мы перестали в небеса
Бежим куда то днём, а так же ночью.
Не верим ни в мечты, ни в чудеса,
А ведь они дают нам счастье, между прочим.
Куда бегут по небу облака
Каких зверюшек демонстрирует нам небо.
Фантазии пустая полоса
Луна и звёзды одиноки и убоги.
Куда летим, торопимся куда
Что ценим… и о чем порой мечтаем.
Ведь там за облаками холода
И души, без фантазий погибают…

Жизнь так порою зажигает, камасутра отдыхает.

не всякое направление дорога,
ненужность это конец,
и старт и конец у порога,
пусть будет изба иль дворец,
не всякий пожар пепелище,
и зерна порой пустоцвет,
что лучше богатым иль нищим,
у каждого жизни сюжет…
где маслом, а где акварелью,
и страшно когда штрих-пунктир,
мы все за огромною дверью,
вокруг заколдованный мир…

Кто-то верит в Бога
Кто-то верит в Будду
Я перечислять
Точно вам не буду
Да, религий много
Каждому своё
Истинная Вера
Лишь в душе живёт.

Мы превращаем в жизнь мечты,
Сбываются и очень часто.
Но не всегда той красоты
Жизнь корректирует, негласно.

Боролась до последнего
с осенними ветрами,
которые трепали,
ей волосы, а сами …
склоняли иву- ивушку
все ниже против воли…
листва кружила с ветром,
Уже не слыша боли…
Повисли ветви голые,
Как плети вдоль ствола…
Забыла раскудрявая
Какой она была.