Рассказать о себе можно так, что на полное собрание сочинений потянет.

Выбор оказался не велик,
Загнала себя и в угол, и в тупик!

На древней бесконечности бумажной,
Писали о любви не многие в тиши.
И не случайно, занимая всё пространство,
Касались нежно тонкости души.
В словесной, кружевной печали
Не сразу слышен лейтмотив,
Который ветры нашептали,
Вдохнув гармонию картин.
И в выцветших чернилах свитки,
Хранят веками дивный свет,
Одной загадочной улыбки
Подаренной на много лет!

Решил не говорить, а плюнуть…
Это было его последнее слово!

листы дневника
так быстро горят в костре
десятки лет
лишь память в прошлую жизнь
не закрывает дверь…

Новая ава
Лайм и лимон…
Что же так кисло?
:)

Нам осень письма посылает,
А мы в ответ стихи ей шлём,
Последний лист с дождём играет,
Рябины кисть горит огнём.
Какое чудо видеть утром,
Росой умытые цветы,
И рассуждать о жизни мудро,
Придя в восторг от красоты!

он неожиданно, но тайно
любил критиковать басё
за годы написал три строчки
и всё

***
писал о том что было рядом
про стол окно и табурет
жена на радостях слепила
котлет

***
он был поэт она лишь музой
сдувала пыль с его штиблет
… показать весь текст …

предрассветный час
на секунду в картине
замерло время
-
вспорхнуло время
не птицей быстрокрылой
пером жар -птицы
и ярко промелькнуло
страницей не закрытой

именно весной
стала понимать пчелу
с песней о нектаре…

Побывала внутри себя, решила выйти на свет, в люди:()

начало марта
щуриться на солнышко
кот и хозяин

прохлада утра
и на листочках россыпь
осенних бликов
рукою осторожно
смахнула паутинку

Зимний сон, как будто вечен,
А вокруг белым-бело,
Раскидает льдинки ветер,
Всюду новое панно.

Разлетаются снежинки,
В нить пухОвую сплелись:
Сказок снежная картинка,
Россыпь звёздочек зажглись.

Дремлет лес, в еловых чащах,
Дивным кажется Мороз,
Скоро-скоро для детишек
Привезёт подарков воз.
… показать весь текст …

Седая, кое-где в морщинах,
Но опыт, бизнес и гараж с машиной,
Вся прелесть в том, не нужен ей мужчина,
Которому отдай и бизнес, и машину.

Из разговора М. Врубеля с отцом:
«Ты хочешь писать лермонтовского Демона?».
«Пожалуй…Но у меня будет свой, совершенно свой.
Он из жизни. Я соберу в нём многое из жизни…»
(Е Смольянинов)
— 
Не мыслью коварной охвачен был Демон,
Не дьявольской чёрной тоской,
Художник увидел в нём душу мятежную,
Борьбу между светом и тьмой.
Страдания, муки, скуку, усталость,
Мечты о любви, не возвратной порой…
Смотрели глаза в глубину человека,
Печально, тревожно, возможно, с мольбой.
… показать весь текст …

любопытная
луна с жемчужным взором
стихи твои мне
наизусть читала
хотя когда-то
мне ты их шептал

Жаркое лето
Дожди я полюбила.
В прохладный вечер
И свежесть трав, и воздух
Сейчас блаженством стали..

Игрушки детства
Лишь воспоминания
На фото с ёлкой,
Где-то на дальней полке
Так и лежат в альбоме…

Всё самое лучшее в жизни от наших дорогих
и любимых мамочек. Если они и находятся
в мире ином, всё равно они с нами и они
тоже наши ангелы -хранители…