Настоящий талант — это как бриллиант, даже еще не огранённый, а он заметен.

Ты не забыл меня, я знаю,
Хотя очень много лет прошло.
Знаешь, тоже по тебе скучаю…
Ты мне не веришь… ну и что.

Всё в моей памяти осталось,
Что было тогда у нас с тобой,
Надолго всё там задержалось,
Напоминает каждый раз весной.

Вдруг мы встретимся когда-то,
В толпе мелькнёт знакомое лицо,
Забьётся сердце как тогда то,
Ноги наливаются свинцом.

Богатство мужчины — разумная женщина рядом с ним…

Мечта по жизни — дорога к морю.
Но я так и не исполнила её.
Я наверно бы окунулась с головою,
Чтобы увидеть, что же там за дно.

Сегодня вот опять приснилось море,
Оно всегда зовёт меня к себе.
Но надо же приснится вот такое…
Закат в полнеба… как мне по душе.

Тёплый ветер моих волос касался,
Волны шептались о чём то у ног.
Закат предлагал мне остаться,
Вместе слагать строки стихов!

Нет роднее слова МАМА.
Оно в радости и в беде.
Она у нас вроде Храма,
Охраняет всегда и везде!
Несмотря на твои года,
Будь ты молод или старик,
Ты для неё ребёнок всегда.
Она всю жизнь за спиной стоит.

Разгневанная женщина — граната, кольцо дернешь и не знаешь, куда осколки полетят.

Женщины сравнимы с ассорти, у каждой есть своя начинка и присуща ей лишь чуть горчинка. И мужчине нравится искать, все начинки и горчинки перебрать.

Я женщина… мне всё по плечу,
Захочу устрою себе праздник.
И делаю всегда, что захочу,
Мороз не помешает мне проказник.

Зажгу я свечи и поставлю на окно,
Может кто заглянет ко мне в гости,
Налью бокал вина, включу кино,
Напишу про этот вечер строчки.

Я женщина и благодарю судьбу,
За то, что дала родиться ею,
Мне давно уже всё по плечу…
Но рядом нет тебя, об этом я жалею

Привет подруга! Ты меня не знаешь,
Зато я знаю хорошо тебя.
Та, которую любимой называет,
А с тобой живёт он, не любя.

Я не жена, я совсем другая,
Которую любовницей зовут.
Живёт с тобой, со мною отдыхает,
И то всего лишь несколько минут.

Бережёт меня, холит, одевает,
Дарит жемчуга, шубы и ласкает,
Возит отдыхать на берега,
Только о детях, ни слова никогда.
… показать весь текст …

Мне тоже лишь хватает строчки,
Чтобы в голове сложился стих.
У каждого из нас свой почерк,
Свои слова и каждый новый штрих.
Я не поэт, пишу о том, что вижу,
О чём моя душа с сердцем говорит,
Все строчки для стихов я просто слышу,
Всё остальное всё рука сама творит.

Я выбрала себе одиночество.
Больше мне не хочется встреч.
И ничего другого не хочется.
Никаких мужских сильных плеч.
Пишу стихи воспоминания,
О жизни нашей до и после.
Бывают там и откровения,
Но чаще конечно же… осень!

А я вот точно говорю, что деньги зло. Как получишь эту пенсию, сидишь и злишься до посинения, как её бедную растянуть на всё. Вот зло то берёт.

Улыбнись своей обворожительной улыбкой,
Изгиб твоих губ меня волнует до сих пор.
Не целовать… для меня было бы ошибкой.
Не видеть их… для меня целый приговор.

Скажите мне, как купить билет,
Туда, назад, где молодыми были.
Мы только начинали свой разбег
По жизни, где все ещё были живы.
Друзья, не ушедшие в Афган,
Девчонки молодые нас любили,
Когда еще не поднимали мы стакан,
За тех, кто не вернулся, они жили.
Где мама гладила по голове,
Когда мы плакали от боли,
Футбол гоняли по траве
В кровь сбивая колени и ладони.
Кто мне даст билет в один конец,
Туда, куда я вновь хочу вернуться,
… показать весь текст …