Бывают люди. Простые люди.
У них обычные, вроде бы, судьбы.
И любят тихо, и любят открыто.
И при расставании твердят — Не забыто.
Бывают плачут, бывают просят.
Бывают путают вёсны и осень.
И боль выжигают прилюдно. подкожно.
А, после к себе, становятся строже.
И учатся раны свои бинтовать.
С завязанным ртом беззвучно рыдать.
А утром вставать, как ни в чём не бывало.
И снова — по кругу, и снова — сначала.