Как мало было бы стихов,
Когда б поэты не страдали,
Коль не терзала б их любовь
И муки горестной печали.
Была б поэзия скудна,
Едва б нашелся к слову повод.
Родная ежели б страна
Не знала, что такое голод,
Не будь униженных рабов
И войн бесчисленных баталий,
Куда людей, как на убой,
Враз миллионами бросали.