… в каждом цинике после отодрания (пардон за плагиат!) тщательно культивируемого слоя цинизма, восторженно таращит глаза отъявленный романтик… бывает, даже махровый!

Стихи — это послевкусие пережитого… .преломлённые образы настоящего… и потаённое, ещё не осознанное, предвидение будущего…

Молчание — это молчание…
В нём спрятано необещание,
Стреножено там пустословие,
В плену там сидит нелюбовь…

Но есть и не очень хорошее —
Лежит, засыхая, неспрошенное,
И чувства, пыльцой припорошенные,
И трупы несказанных слов…

Ты строил замок на песке,
Да из песка, к тому же.
Тогда не умирай в тоске,
Коль будет он разрушен.
Когда ты строить начинал,
О чём ты думал, друг мой?
Фундамент замка не из скал
Старательно ты высекал —
Песок лепил ты мокрый.

А из песка кто строит дом
На жизнь, а не на сутки?
Его же ветром и дождём
Разрушит за минуты.
… показать весь текст …

.. если ощипать Синюю Птицу, то велика вероятность, что от неё останется всего лишь воробей…

Когда похмелья наступает измождение,
Когда фанфары сменятся бурчаньем унитаза,
То философское приходит настроение
С вопросом вечным — Что ж ты столько пил, зараза?

..мал золотник, да дорог… клоп тоже мал, но - вонюч…

Сейчас много сильных женщин… Они сделали себя.
Они сильны. Мужчина для них должен быть охотником, завоевателем, победителем.
А слабые женщины сильны именно слабостью… И мужчина для них — хранитель, защитник, опекун, повелитель (в этом, конечно, нельзя переборщить.).
Но и у сильных, и у слабых есть такие свои секретики… такие тайные проходики-бреши в крепостных стенах…
Так что, Джентльмены! Бороться и искать, найти и не отдать! Удачи!

Кончается год, а как будто кончается день,
И сумрачно небо так, словно приблизилась ночь.
И думаешь много, в себе покопаться не лень,
Дремала б душа, но ты хочешь тот сон превозмочь.
И явственно видно тебе — как же близок закат,
Прошла жизнь экватор, давно погасила рассвет…
Всё правильно, нет в нашей жизни дороги назад,
А прошлое призрачно, будто бы прошлого нет.
К тем мыслям привыкнув, начнёшь против них бунтовать,
Не хочется прочерком быть эти несколько лет.
И прошлое вынув из пыльных котомок опять
Ты снова увидишь, почувствуешь кожей рассвет.

Серый Ёжик в Жемчужном лесу,
Он словами обманет Лису,
Но по шерстке погладит Зайчонка,
И давно приручил Медвежонка…
Серый Ёжик в Жемчужном лесу,
Я в подарок ему принесу
Молока и большую ватрушку,
Без еды жить совсем не игрушки.
Не подцепит он гриб на колючки,
Ведь они только с виду — колючие…
У него есть волшебный туман,
Где стоять всем так нравится нам
Рядом с Ёжиком серым в лесу…
…Я ватрушку ещё принесу???
… показать весь текст …

Затосковала я. Затосковала.
К тому же и компьютер поломала,
Да и забыла, когда от руки писала,
Вот так и не писала ни строки.

Теперь из-за инерции мышленья
Всё чаще появляются сомненья —
Кому нужны все мои мыслеизверженья?
А набиваться, вроде, не с руки…

Правда, заметила — пока я так тоскую,
Всё же какие-то в себе слова коплю я.
А Музу попрошу, коль что-то зарисую,
Чтоб строки оказались бы легки.

Закончен долгий разговор…
Он стал давно чуть слышным эхом,
Свидетель наших неуспехов,
Он завершил давнишний спор…

Он краски лжи нам разложил,
Что нас в прекрасное рядила,
Что подарить нам не забыла
Любовь над пропастью… во лжи…

Та ложь, что нас и развела,
Она всегда была прекрасна,
Но понадеялась напрасно
На то, что правда прочь ушла,
… показать весь текст …

На незаданность вопроса
У меня готов ответ.
Даже если ты и спросишь,
Я с размаху брошу — Нет.
Ты играл и я играла,
Получили по заслугам…
Глупо так переживали
Мы с тобою нашу вьюгу.
И ни в чём не признаваясь,
Всё искали в ней ответ…
Но теперь там отыскалось
Только — НЕТ.

Была на даче, ночью приснился сон — с кем-то вдвоём «ваяем» стихи… ну, по очереди так. С кем — не увидела. Но помню, как последнее слово подбирала. И что странно — сон запомнила. Решила, что уже «замыкает» на этой почве. Приехала домой, залезла в сонник, но слов «стихи» и «сочинять» не нашла. Нашла слово «писать»:

ПИСАТЬ — Сонник Чжоу-Гуна
Буквы, иероглифы, сочиняя стихи, текст, письмо — большая удача, счастье.

ПИСАТЬ — Сонник Фрейда
Если Вы писаете во сне, то Вы хотите иметь детей. Но возможно, что Вам просто надо сходить в туалет. А может быть уже и поздно…

Ооочень впечатлило… долго хихикала…

Как часто нам не хватает смелости принять и понять то, кто и какие мы… И жить в соответствии и согласии со своими истинами… не оглядываясь ни на кого и не озираясь по сторонам…

Что за субстанция — Душа?
Комочек нервов? Плоти? Крови?
Определяем нездоровье
Мы человека в целом,
Говоря о нём - Душа не хороша!
Как ей, и незаметной, и не видной
Так удаётся распознать плохое?
Иль счастье? Или что-нибудь другое?
И сколько в ней загадок — их не счесть…
Иль Божий промысел — её родитель?
И я скажу вам, ну, а вы уж как хотите,
Мы любим тех, в ком она точно — ЕСТЬ!

… не упустившие ни одной, даже непрезентабельной, возможности устроиться в сытом и далёком тылу, очень любят самодовольно-снисходительно поучать принимающих удары на себя на переднем крае.

Мораль всегда права, жестока и сурова и обусловлена довольно категоричными представлениями человеческого рассудка. Для неё, по большому счёту, есть всего два цвета — белый и черный. Оставив в покое чёрный цвет (черный — он только чёрный и есть), следует заметить, что белый цвет — это слияние всех цветов радуги. И лишь когда человек сможет расширить обусловленность морали и увидеть весь спектр — он обретает способность определить разнообразие внутреннего мира людей, их сердец и душ, начинает видеть жизнь такой, какая она есть на самом деле — во всех её ярких и очень разноцветных проявлениях.

:)))) Мораль сей басни такова — цветов на свете много, а не только два. И если хочешь удовольствие чтоб доставляла жизнь — то постарайся «излечить» свой дальтонизм! :)))))))

Огонь свечи — магический фонарь,
Что оживляет памяти полотна…
И что-то он предскажет, словно встарь,
И веришь предсказаньям отчего-то.
А краски ослепительны в ночи,
И всё как будто кажется логичным…
Но только гаснет фитилёк свечи,
Как всё вокруг становится обычным.
Как воск, мечты застынут на столе,
Смысл пропадёт в увиденных виденьях…
Но магия огня вдруг оживит во мне
Засохшие ростки воображенья.

В жизнь время вносит новое из года в год,
В одном лишь мир не изменился за века —
Как часто хороша собою Ложь и как легка,
А Правда — необщительна, угрюма и горька.
Но ценность Правды никогда не упадёт.