Он улетел, а музыка осталась…
Большой ребёнок, баловавший взрослых.
Струна любви отнюдь не оборвалась.
Он был гигантом, хоть не вышел ростом.
Волшебник добрых песен и мелодий —
он подарил всем нам улыбки свет.
И в голубую даль вагон уходит,
оставив вечный проездной билет…

Мы живы. Что дальше?..
Чем завтра «порадует» глаз обезумевший мир?
Когда много фальши —
не сложится цельный пейзаж из зияющих дыр.
Буксует планета.
Увы, не поспеть на вселенский планетный парад.
Взлетает монета, —
решая, куда будет крен: то ли в рай, то ли в ад.
Застыло мгновение.
И кажется, вечно нам плыть под скитальной звездой.
Растёт напряжение.
А в сердце мечта — ощутить тишину и покой.
И всё-таки… всё же…
не стоит спешить в свой полёт с раскалённой Земли.
… показать весь текст …

В древнем, безлюдном и мрачном ауле,
в Богом забытой, пропащей дыре —
там, где тускнели залётные пули
шрамами в чьей-то неравной игре,
жил одинокий, усталый бродяга —
дервиш, клошар, горный бомж, нищеброд,
старый, слепой, чуть живой доходяга,
явно мечтавший закончить поход.
Сил не осталось ходить, побираться,
да и желанья погасли давно,
очень хотел замереть и валяться
камнем, под шелест немого кино…

Так и решил. Выбрав ясный денёчек,
… показать весь текст …

На войне я не был ни минуты,
а бомбёжки снятся по ночам.
На курок всё жму, и почему-то
кажется, что воевал я сам.
Видно, с генами и кровью влито
ощущение военных дней.
И скупой слезой земля полита,
ни забыть, ни рассказать о ней.
Только тяжкий ком воспоминаний
в головах остался и в сердцах —
в душах тех, кто ею был изранен.
Да в таких фантазиях и снах.
И не будем мы листать страницы,
хронику тревожить прошлых лет.
… показать весь текст …

Вроде только что весна, а снова осень…
Я люблю её печальные мотивы.
Стылый ветер теребит берёзкам косы,
лес наряд надел причудливо красивый.
А в душе хрустальным звоном серенада
расплескала ноты-росы по тропинкам.
И для счастья чуда большего не надо,
и летит отрада лёгкой паутинкой.
Сколько дней ещё отмерено не знаю,
но пока трепещет сердце у поэта, —
эту осень ни на что не променяю.

Да и песня до конца ещё не спета…

Шаг за шагом, вперёд, невзирая на груз и проблемы.
Ветер встречный, а ноги увязли в холодной грязи.
Только вот не свернуть и не бросить уж начатой темы.
И не будем страдать безысходностью в этой связи.

Может быть, нелегко: беспрерывно, во тьме и устало.
Но ведь кто-то же должен, за нас ведь другой не споёт.
Всё в сравнении, братцы, наверно, и хуже бывало.
Оглянёмся вокруг и продолжим наш праведный ход.

А кругом чудный мир… и никто никогда не отменит
все красОты и звуки, что в нём от рожденья живут.
Много славных людей, тёплых душ, что прозрели и верят
в светлый завтрашний день… и с достоинством крест свой несут…
… показать весь текст …

Ведь не сложится безнаказанно…
Как-то прожито, что-то сказано…
Громко пройдено, много выпито…
Рубашоночка кровью вышита…
Лапти стоптаны, кожа выцвела…
Дни заштопаны, связки сиплые…
Ночи липкие, на губах уж соль…
Многоликие красота и боль…

Только воля есть да, вот «чуечка»
и благая весть с переулочка,
что не всё ещё, брат, потеряно,
не закончено, не проверено,
недостроено, неотхожено,
… показать весь текст …

Ну, что ж ещё сказать об одиночестве…
не зная ни фамилии, ни отчества,
коль жив в кругу семьи и сострадателей,
не ведая подонков и предателей.

И вроде всё в порядке, даже более,
молчит душа, согретая неволею,
но, верно, в этом смысл и божий промысел,
и сердце уж привыкло к невесомости.

Вот только есть загвоздка маломальская:
грустим порой, становимся скитальцами.
Не глядя на устои и пророчества,
лежит на дне слепое одиночество…

«Отлетают последние листья»…
эта книга затёрта до дыр.
Осень всё же берёт свои кисти,
чтоб украсить стареющий мир.
Эта дама чудна и забавна…
Увяданье — не вольный конёк,
а закат — не рассвет и подавно,
но… безумно погожий денёк
окрыляет, манит, вдохновляет…
И былое с легчайшей руки
растворяется, тает, теряет…
Лишь круги на лице у реки,
что прекрасна в любую погоду
и велика во все времена.
… показать весь текст …

Бред и суета… клевета и бред.
Даже пустота оставляет след.
Даже сквозь гранит прорастает жизнь.
Коль не лыком шит — улыбнётся высь.
О моё окно трутся облака.
Роль в немом кино отвели пока.
За предельным днём вечерок притих.
На душе — вверх дном, сумасброден стих.
За моим окном барабанит дождь,
а внутри наш дом, где погибла ложь.
Напишу письмо, буду ждать ответ.
То, что жизнь дерьмо, — клевета и бред…

Боль утраты приходит внезапно,
словно кто-то вонзил в спину нож.
Будто горе когтистою лапой
вырывает из сердца крепёж.
А затем — пустота наступает…
апатичный бездонный синдром.
И желание жить явно тает,
вот и лечишься водкой и сном.
Только даже святая водица
под лежачий валун не течёт.
Не спасает возможность напиться,
да и сон новых сил не несёт.
Что же делать, как с этим бороться?
А ответ до банального прост:
… показать весь текст …

Когда закончится война…
я знаю точно: День настанет —
придут другие времена,
и боль во времени растает,
вздохнёт усталая земля,
от мук и грёз очнутся люди,
и в небе росчерк журавля
(а не ракетный) виден будет,
взрастут духовные сады,
и память ляжет на могилы,
и тихий голос (близ воды)
попросит стойкости и силы —
чтоб возродить, принять, простить…
найти в себе и честь, и совесть,
… показать весь текст …

НОЧЬ… окатила циничным огнём.
В горле застрял всеобьемлющий ком.
Крошатся зубы в бессилье немом.
И не понять — ни душой, ни умом.
УТРО… из мрака родился рассвет.
Веру с надеждой согрел божий свет.
Пахнет весной. Впереди бездна лет…
К чёрту вопросы! Един наш ответ.
ДЕНЬ… незаметно вошёл в каждый двор.
В поисках истины мечется взор.
Жизнь из сознания выметет сор.
Дождик не смоет вселенский позор.
ВЕЧЕР… Спустился и сузил круги.
Спят в чистом поле друзья и враги.
… показать весь текст …

«…не ищи в других причину своей беды…» (А. Градский)

Умерло дерево, высох источник,
канули звёзды в ночной бурелом…
Как допускаешь Ты всё это, Отче?
Впрочем, наверное, прав — ПОДЕЛОМ.
Нечего строить невинные лица,
в зеркало глядя, коль рожа крива.
Да и над словом не стоит глумиться,
в толпы бросая пустые слова.
Если живём, будто злые собаки,
ядом исходим, как змеи, шипим,
рушим законы, ползём в полумраке…
ЧТО же ещё от Тебя мы хотим?..
… показать весь текст …

Отойти — нужно тоже уметь, чтоб не стать на пути.
Благородство — оно ведь в крови: ни занять, ни купить.
Дать возможность, помочь, оторвать даже, если мутит.
Когда солнце взойдет, постараться его не затмить.

Это очень легко, как подарок с утра — «просто так».
Только ноги порой не идут в унисон с головой.
Замираешь на месте, не сдвинуть инертность никак.
Застилает глаза, а на сердце тоскующий вой.

Дальше — больше, покорно врастаешь по самую грудь.
Нет лекарства и средства, чтоб ступор без жертв победить.
Камнем совесть в душе — тяготит и совсем не уснуть.
Это вечная тема… дано лишь принять и простить…
… показать весь текст …

Не судьба — это тоже судьба…
Разлетелись осколками птицы —
те, к которым взывала труба:
из разжатых ладоней — синицы.
Ярко-розовый след на снегу —
из-под перьев, что сломаны всуе.
Да дымок на другом берегу
иллюзорные страсти рисует.
Между днями — вселенский обман
пустотой расплескался по венам.
Виртуально-реальный капкан —
в голове нескончаемым пленом…

Наяву… всё как будто путём:
… показать весь текст …

Бреду в бреду… и ветер свищет,
а за углом гремит весна.
И глухарям на токовище
под утро будет не до сна.
А мне б к родной душе прижаться,
и больше счастья не прошу.
Куда пойти, куда податься?
До боли тянет к шалашу,
что мы с тобой давно сложили
на перепутье двух дорог.
Как получалось, так и жили,
и каждый сделал всё, что смог…
И вот стою у перекрёстка,
не за горами уж финал.
… показать весь текст …

Мне бы кол осиновый вбить!
Но куда понять не могу…
Может там, где рвут жизни нить,
или здесь — в головах, в мозгу?
Ничего в мире нет важней,
чем дыханье и сердца стук,
и естественный ход вещей
без кошмаров, смертей и мук.
Нам бы лучше с умом дружить,
только я обращусь к Творцу…
Невозможно всегда блудить,
помоги нам придти к концу.

Мне б хоть зернышко посадить…

Не говори, что это только кажется…
на синем небе — жёлтые цветы.
Развеет мрак. Бессонница уляжется.
Взойдут идеи дивной красоты.

Не говори, что всё почти потеряно…
что мир на грани трепетно дрожит,
слезами залит. Ведь добро посеяно —
пусть между строк. И СЕЯТЕЛЬ — Пиит.

Не говори. В молчанье — многоточие…
Умрёт надежда, если вдруг помрём.
Но прежде — станем тем, что напророчено.
И грянем песню в новый окоём…

Авария. Больница. Малышка на столе,
наверное, лет семь… Жизнь под прицелом.
В больничном коридоре семейство на игле
надежды… и вины: они ведь целы.
В поту хирург выходит — нужна немедля кровь
той группы, что, к несчастью, нет на месте.
Тогда близнец-братишка встаёт без лишних слов,
стараясь отогнать дурные вести,
прощается с родными: обнЯл отца и мать…
свою кровь во спасенье предлагает,
готов он для сестрёнки её хоть всю отдать…
Не думает, не ждёт и не гадает…

Минуты, словно годы… На пике смерти — жизнь.
… показать весь текст …