Говорят, что разбитую чашу не склеить. Да, пожалуй, так оно и есть. А разбитую душу?
Возможно ли склеить тот сосуд, который вмещал в себя то, что раньше было «мы». Я попыталась. Я склеивала сосуд, в котором жила наша Любовь. Я его склеивала, а она, разлучница, — разбивала. Снова и снова. Раз за разом…
Я боролась за свою Любовь, а Охотница пыталась вырвать их моих объятий, обьятий жены, — свою жертву. Она её не отпускала. Охотница с Тиндера боролась за статус жены. Но обе мы боролись за него, за Алекса.
Склееннный мною сосуд протекал, из него сочилась моя кровь, мои иллюзии, моя вера в Любовь, в Верность, в — Него… Так уходила моя Надежда на наше счастливое будущее…