Не нужно слов когда есть чувство,
Уметь любить, то есть искусство.
Искусство любящей души,
Слова ничто, когда в ней пусто.

Я научился быть неприхотливым,
С судьбой я научился жить в ладу,
Я научился видеть мир красивым,
Поняв, что вновь сюда я не приду.

Каждый день, есть подарок, и помни о том,
Только раз в этом мире прекрасном живем.
Праздник жизнь, пролетит словно миг, потому,
Ничего нам нельзя оставлять на потом.

Да, я пьян, но не пил я вина,
Да, мне сладко, но меда не ел.
А виновница в этом она,
Та, которой навек заболел.

Лишь тот, кто собственному счастью,
Истоки видит в счастье близких,
Не может быть по жизни частью,
Толпы людей душою низких.

Язык нам часто враг и это ведь не ново,
Порою плата высока за брошенное слово.

Да, говорят судьбу не изменить,
Но оптимистом быть, никто не запрещает.

Не носит масок истинная дружба,
В лицо она всю правду говорит
И я скажу не стоит обижаться,
Что правда та, увы, порой горчит.

Нам души реставрирует любовь,
С ее приходом чувства оживают,
А раны потихоньку заживают
И жизнь вдруг обретает смысл вновь.

Добро с лицом открытым ходит,
А зло под маской пряча лик,
Невинностью меж нами бродит,
Кольнет и не найдешь улик.

Маску мудрости, любят глупцы надевать,
Чтобы ум свой короткий под нею скрывать.
И частенько они рассуждают о том,
До чего никогда не достанут умом.

Смысл жизни у каждого свой,
Но с годами мы то понимаем.
Что нам смыслом казалось весной,
То зимой за пустяк принимаем.

Роза юная, нежная, лик неземной,
Расцвела, ослепила своей красотой,
Как прекрасна она, жаль, что юность не вечна,
Скоротечен, увы, этот миг золотой.

У правды чужой есть изъяны,
Своя же, она безупречна.
Да, да, эта истина вечна,
Ошибки свои не видны.

Молила бога каждый день,
Чтоб ты с войны живым вернулся,
Своей солдатскою рукой
Меня как прежде вновь коснулся.
Я верю что тебя спасла
Моя любовь она святая,
И пулю мимо пронесло,
У нас с тобой судьба такая.
Сады весною зацвели
И ты в родимый край вернулся,
Усталый милый мой солдат,
С порога мне ты улыбнулся.
Не нужно больше тебе в бой
С тревогой ночью подниматься
… показать весь текст …

Кто безгрешен? Увы, не найдется таких,
Но мы часто в грехах обвиняя других,
О своих говорить не желаем, понятно,
Есть чужие к чему вспоминать о своих.

Та сплетня, что по кругу пробежала,
Себя же на излёте не узнала…
На выходе, она была в три слова,
В конце, увы, уже с роман Толстого…

Мне от презренного не нужно,
И не халвы, и не рубля,
А от достойного, хлеб черствый,
Приму, как дар великий, я.

Мне лучше быть, водою сытым,
Чем с недостойным пить вино,
И за столом, накрытым подлым,
Меня увидеть не дано.

Судить других порой беремся смело,
Свои грехи считаем неумело.
Себя любя, к своим грехам мы слепы,
Грехи других, вот то, другое дело.

Вчера на непогоду был ты зол,
Сегодня зол на то, что скуден стол…
А жизнь, увы, не вечна, и быть может,
В калитку завтрашнего дня уж вставлен кол…