Я мучился, страдал ночами,
Стихи, как гейзер извергая,
Сидела Муза над душою,
Коньяк из горлышка хлебая.

Молил её: — «Оставь в покое!
Хочу поспать, здоровья нет!».
Она, прикрыв глаза, шептала: —
«Пиши, великий мой поэт.»

Любовь — не постоянная стихия,
Сегодня — штиль, а завтра — ураган,
Сегодня посвящаю ей стихи я,
А завтра — день трагедий, мелодрам.

Сегодня щедро всем дарю улыбку,
И радостный слагается куплет,
А завтра встреча с ней — сплошная пытка,
И лучше гильотины средства нет.

Поэт не просто стихов творец.
Поэт — тот, кто достучался до сердец.

как вкусен фрукт контакт с которым
глобально изменяет мир

Любовь — злодейка! Согласна на все сто!
Но без неё жить? Ни за что!
Я буду мучиться, страдать, томиться,
Но всё равно — хочу влюбиться!

Свечой Божественной сиять так трудно,

Всё чаще хочется молчать,
Верней, сквозь зубы материться,
Когда по сыну плачет мать,
Вокруг страдающие лица.

Слова забыты — дружба, мир…
Беда и горе в дверь стучатся,
Переполняет ложь эфир,
Все правду говорить боятся.

Наверно мир сошёл с ума,
И к прошлой жизни нет возврата,
Бал правит нынче сатана,
И в грош не ценит жизнь солдата.
… показать весь текст …

пришёл ко мне однажды возраст
и говорит пора пойдём
тебе я подготовил место
умрём

Коль в пустоту сердечный стук,
Его не слышит милый друг,
Когда собой он только занят,
Свои проблемы, боль печалят,
К себе лишь требует вниманье —
Не друг он вовсе — наказанье.

Порою мысль сверкнёт, как звёздочка в ночи,
Строка покажется алмазом в сто карат.
Тут только успевай, стихи строчи…
Лет через двести знаменитым станешь, брат…

Рифма из меня частенько так и прёт.
Будто бы она — сорняк, я — огород.
А была бы я как клумба городская,
Чтобы розы там цвели не увядая,
Розы-рифмы чтобы радовали всех…
Ну, короче — не идея, просто смех!

Когда я слышу слово Америка,
Меня трясти начинает истерика.
Ах, нехорошие, мерзкие Штаты,
Они в наших бедах всегда виноваты!
Всё началОсь с Христофора Колумба —
Свернул бы на юг на парочку румбов,
Была бы она до сих пор не открыта,
И было бы всё у нас шито и крыто!