В баночке мышонок умывается,
маленький ушастый берендей;
отпущу его, ещё намается,
хоронясь от кошек и людей.
Но поел-таки он хлебца белого,
я ему немного покрошил,
а теперь смотрю: да, сердце смелое,
да, на волю рвётся — от души!
Прыгает и к крышке подбирается,
сбить её, мышастый, норовит;
даже этой тварюшке не нравится
несвобода — хоть и жив, и сыт…