Есть уровни, которых мне не взять,
Идеи, до которых не добраться,
Стихи, которых мне не написать,
Осколки, из которых не собраться.
Здесь больше невозможно соблюдать
Границы форм и выстроенность линий.
Мы путаемся в собственных следах,
Ведь помним их фактически другими.
Я потерял способность выходить
За эти бутафорские пределы,
Где смысл обретается в пути,
А путь определяется потерей.