Сегодня дремлет желтый лес
пропахший прелью и грибами.
Бредем, как по стране чудес,
под золотыми куполами.
И увядания краса
горит у нас над головами.
Птиц перелетных голоса
скорбят над голыми полями.
О чем пытаются сказать?
Быть может о тоске в разлуке
или о том, что улетать,
пришла пора от зимней скуки?