Облезлой шерстью по расхлябанным дорожкам раскидан снег, подтаявший не раз…
И на своих коротких, толстых ножках крадётся март, по-лисьи щуря глаз.
В нем нет тепла… но есть упёртость овна — добиться непременно своего —
Наполеоновских амбиций переполнен — в атаку… хоть измором… — всё равно.
Весна ему — что новые ворота. И лбом на реках лёд пробить готов…
Упившись талым воздухом до рвоты под серенады мартовских котов.
Безликий, ни домашний и ни дикий, ни зимний, ни весенний по уму,
Полуодет, развра…