Куда идти? — Мир холодом прошит.
Ноябрьский дождь вбивает в землю сваи.
Здесь осень всех, как кухня полевая,
унынием накормит от души.
Но Музыка ещё живёт в груди —
сорвавшейся с небес мечтой ребёнка. -
Непоправимо рвётся там, где тонко…
И вздрагивают рельсы впереди.
И ты над ними медленно кружишь.
Внизу, в промозглой бездне отражаясь,
спит родина, как женщина чужая,
как будто не тебе принадлежит.