Люди, как снег. Рождаются на небесах, из маленьких снежинок превращаются в комочки, а затем в сугробы. Приходит время, тают, умирают… И те, кто был рядом с солнцем, уходят на небо. Остальные — в землю.

Творите, но не натворите.

Сколько мелено-перемелено, сколько молото-перемолото…Свой язык превратил бы я в дерево, вспомнив, что молчание — золото. Сколько судеб и жизней отравлено этим жалом суда и проклятий, а душа пустословием затарена и ждет часа смертельных объятий…
Всё, что в жизни у нас — это временно. А язык мой глаголет обратное… Сколько ж мелено-перемелено времени безвозвратного…

Кто жизнь свою размеренно ведёт, кто фитилёк один в лампадке зажигает, тот и сто лет, наверно, проживёт — в три фитиля, быстрее жизнь сгорает.

Публикую свои мысли в Голосе

Где сердце ваше, там и ум будет