Дождливый воскресный полдень. Ложишься в свою кровать, берешь в руки Эссе, открываешь ее и кладешь книгу на грудь. Смотришь на потолок, а лежа больше и не куда смотреть на самом деле. Потолок, который белился в первый и последний раз, в те самые времена, когда твой классный руководитель, перекрестившись, вручил тебе аттестат об окончании 11 классов. А на потолке! Маленькие такие поблекнувшие пятна крови — Мои! — думаешь, хотя нет, еще и Наташи. Она тогда жаловалась, что ее атаковали комары в не…