Сколько их ни строчи: много, мало,
Стих какой, словно свой, ни пиши,
Его с вешалки снимут устало
И примерят в кабинках души.
Забирай и не думай о плате,
Улыбнись или брови нахмурь,
Об одном заклинаю, читатель,
За подкладку не суйся вовнутрь.
Если вывернуть рифмы с изнанки,
Там таятся неровно стежки,
Там кровятся порезы и ранки,
Но из них и кроятся стишки.