Подари мне сегодняшний вечер,
Вот уж тени ползут по аллеям,
И листва, что так рано желтеет,
Будет падать неслышно на плечи.

Как-то осень пришла незаметно,
На ветвях паутинки повисли,
И кружась, тихо падают листья,
Превращаясь в ковер разноцветный.

Подари мне немного молчанья,
Пусть оно будет тихим и светлым,
Словно шепот осеннего ветра,
Что разгонит все наши печали.
… показать весь текст …

Ты знаешь, а всё уже было когда-то,
И те же слова были сказаны кем-то,
И так же, как прежде, пылали закаты,
Сжигая дневные тревоги до пепла.

И ночью дождливой в продрогшие окна,
Зачем-то стучался назойливый ветер,
И жаль, что не я, а неведомый кто-то,
Кому-то стихи сочинял до рассвета.

И сказано много, не мною, а кем-то,
Что осень печальна, и счастье так зыбко,
Как звонко поёт комариное лето,
И что так загадочны женщин улыбки.
… показать весь текст …

Степановна встала в пять часов утра. До пенсии она работала поваром около сорока лет. Теперь она сидит дома, занимается хозяйством, но привычка вставать так рано осталась.

Сегодня у неё праздник — приезжает сын. Почтальон принесла телеграмму, — «Приезжаю среду вечером автобусе встречай твой сын Артём «Муж Степановны умер, когда сыну было пять лет. Замуж она больше не выходила, поэтому бедовали с Артёмом вдвоём. Учился он хорошо, после окончания школы Артём ушёл в армию, а после остался на свер…
… показать весь текст …

То что было, то вряд ли забудется,
Видно кем-то начертано свыше,
Тени прошлого бродят по улицам,
Я шаги их незримые слышу.

Вот и память зачем-то старается,
Тихим голосом шепчет:" Я помню…"
И душа моя мечется, мается,
Одинокой дворняжкой бездомной.

Прошагал я дорогой тернистою,
Но остался в плену запоздалости,
А у памяти лапы когтистые,
Милосердья не знают и жалости.
… показать весь текст …

… Прошлое… странное, непонятное слово. Почему так много грусти, когда мы думаем о прошлом? Разочарования, неосмысленные истины, недописанные письма, откровения из сотканных ошибок и обид — что это? Но, каждый день мы убегаем в прошлое, пролистывая памяти страницы, блуждая по сумрачным лабиринтам. Что мы там ищем? Прошедшую любовь? Успокоение? Вчерашние обиды? Но есть раны, которые никогда не затягиваются. Тогда зачем мы это делаем? Прошлое… Прошлое — всего лишь чей-то вздох, как первый снег, который тает по утру… Пустое… Но, всё же, мне иногда кажется, что мы уже давно распяты на кресте напрасных ожиданий и разочарований.

Но, мы всё равно суетимся, куда-то спешим и спешим. Крысиные бега. Но остановиться невозможно: мы говорим и говорим… А жизнь несётся шальной колесницей, и время хлещет наотмашь по нашим лицам. Мы вяжем и вяжем кружева словоблудия. И нам кажется, что говорим о чём-то важном. Но в наших словах становятся всё меньше и меньше правды. Одна лишь суета…