Иногда я думаю, так ли свободны птицы, как мы привыкли думать о них и что есть свобода? Взмах крыла над бесчисленными мостами и эстакадами? Абрикосовое, в лучах алого солнца небо, или ночной пурпур свинцовых туч, как шлейф, тянущиеся сквозь длинные улицы. Серый асфальт? Скверы в субботнее солнечное утро? Крыши домов? И будь у меня крылья, то куда бы я могла полететь? Сделалось бы иным это небо и тучи? Или разница только в декорациях, которые кто-то расставляет за нас. В каком то смысле птицы очень походят на нас — имеют крылья, но не умеют летать. Летают, но не всегда расправляют крылья. Расправляют крылья, но разбиваются. И если даже птица может быть в клетке, то что же человек? В чем есть подлинная свобода?