К чему же разрушать мосты, связующие нас друг с другом?..
Ведь это — истинный шедевр духовной архитектуры.
Не лучше ли заранее запроектировать их разводными?..
Развёл — и связи нет. И вроде бы уж меж собою не чужие.
Ведь были состыковки, совпаденья? -
Были,. были.

..а может просто снегом стать. Сверкнуть… блеснуть… и …растаить…
И - заново… блестать., но не померкнуть, — созерцать.

Влюблённость — лишь первый набросок любви.
Нужны желания, способности и силы,
чтоб тот эскиз нам до шедевра довести.

Тихонько, тихонько крадётся рассвет.
Солнца свет — он есть или нет?
Может навечно останется пыль
Дымных лесов, отменяя быль…
Тихо летит сероватая мгла,
Ветром прижатая, в поле легла.
Тянется, тянется время во мгле.
Стынет смола на сосновой игле.

Когда мы в чём-то виноваты, иль не правы,
а ведь бывает грех, случаются такие ситуации,
бросаемся немедля и охотно
придумывать себе оправдания-абстракции.
Но сколько душу не укутывай «перинами»
красивых, но всё же ложных,
оправданий самого себя,
душа, как та горошина,
спокойно ночью не даёт уснуть,
напоминая истинную суть события.

Ночь мягко убаюкивает наши сны.
И вот они уже по лунному лучу идут к нам осторожно.
Закрой глаза.
И жди.
Верь — волшебство возможно.

Летишь…
А, пролетев все звёзды, дальше полетишь?
Осилишь расстоянье?..
Удивишь?..
Там только тишь…

А улицы бегут автомобильным светом
и зимний вечер кольцом замкнут
на бесконечность эту.
Смотреть в окно, гадать:
куда ж устремлены те яркие надежды?
А у самой всё тихо, тускло на душе.
… А впрочем, как и прежде.

А демоны, те, что внутри,
они не дремлют, они всё время начеку.
И стоит только лишь упасть
хоть капле тьмы на нашу душу,
они круша, ломая и сметая
всё в своём пути, — уже снаружи.
Уже и властвовать готовы.
Ну, а вы? И вы уже другие тоже.
Предвидь.
Учти.
Не допусти.

Смотри, как умыты росою цветы,
как солнцем залиты акаций кусты,
как розовым цветом окрашен твой сад,
с лучами рассвета как реки блестят.
А как под холмом зеленеет газон —
зелёным ковром из цветов будто он.
Как птиц каватины из синих высот
поют тебе гимны из трелевых нот,
душисто ветра так ласкают тебя
и длинные кудри сплетают любя,
как майскую песню июнь подхватил
и прежние вёсны он с этой сравнил.

Поиск по кругу:
Печали край.
Где он? Мой друг,
А за краем — рай?
Белая, милый,
В печали тьма.
Горе ловила
Любовь сама.
Много поймала
Печальных слёз.
Тропка с ума шла
На дно всерьёз.
В белом тумане
Загнулся вздох.
… показать весь текст …

как вырастить цветок, не поливая?
а душу… как же… не балуя, не ублажая?..

Всё пытаюсь не споткнуться я,
протягивая к счастью руку,
но почему-то горькое оно
и смотрит безнадежно, близоруко.
А позже убегает по своим делам торопливо-быстро,
чтобы вечером угостить сластями,
чтобы ночь рассыпать искрами.
Ускользающее счастье
лишь оставит томной песни звуки,
и в замедленном ненастье
вскользь напомнит о разлуке.

И ясен, тих будет всегда, когда бы не был вновь из памяти изъят.
Сегодня мы забыли шум.
Сегодня тихие дороги под тёплым солнца капюшоном ластятся под ноги.
Акации от зноя спят, соцветья жёлтые покорно
качаются под гулом пчёл, когда летят те труженицы к нам проворно.
И тихий день, и тихая трава нас лаской нынче одарят.
Такой устало-милый день — судьбы глава.

иль перейти мне ту черту иль перепрыгнуть…
а может растворится в ней…

«Перегибая палку», будьте осторожны,
возможен риск её сломать,
тем самым уже и «дров наломать».

Внимательней вглядевшись в человека,
первоначальное мнение разнится с сужденьем окончательным.
Так, снежинка с виду белая пушистая,
а приглядишься, — кристалл остроконечный,
теплом никак не примечательный.

Огранённое любовью сердце
лишь в оправе души находит своё место.

Когда-то в небе просыпалось сладко,
Бледнеющей звезде улыбкой просияв.
Мы убегали по росе-загадке,
Чтоб слиться с озером, брызг веера подняв.
Жизнь ощущая юношески бурно,
Мы не хотели о грядущем размышлять.
Наш путь по-доброму пройдёт иль дурно —
А разница? Ведь всё равно нам умирать
Когда-то. Очень далеко. Не скоро.
Какая это птица там в саду поёт?
Мы шли домой, неся кувшинок ворох
И веря, что за поворотом счастье ждёт.
И вот… по очереди гаснут нудно
Похожие все друг на друга годы снов.
… показать весь текст …

В поэзии плетём мы кружевных ажуров вязь.
А в прозе — шероховатая стезя уверенных стежков,
так смело убегающая вдаль.
И в афоризме — блестящей монограммы гладь.
Прочти, дотронься, погладь.