Бог уходит. Уходит тихо, незаметно. Уходит пока безлюдно, по пустой улице, под дождем. И никто не знает, да и не узнает, что Он вообще здесь был. И никто не видит, и неспособен различить в нем Бога. Истина не цветаста, не помпезна. Она никогда не кричит о себе, не надевает ярких одежд. Она разделена на мириады осколков, которые и есть Бог, и сейчас он снова уходит куда-то в дождь. Чтобы никогда не вернуться.