А знаешь, все еще будет.
Ни беды, ни нужды не будет.
И хорошими станут люди
И к счастью протянут ноги.
Крестьяне начнут трудиться,
Росою умоют лица,
Засеют поля пшеницей —
И сразу вырастут цены.
Счастье, что оно? Восемь-тридцать!
Упустишь — и девять-двадцать,
А в клетке ему томиться
Тоже ведь не годится.