Слов обрывки, свет лица в тумане…
Ворот виновато теребя,
память из-за пазухи достанет
только ощущение тебя.
Ни движений нет, ни чётких линий,
голос многократным эхом шит,
разрисован запахом полыни
кисточкой цикория во ржи.
Ты во мне без блажи, без предлога.
О тебе не знаю ничего.
Так, наверно, верящие в бога
чувствуют присутствие его.