Не душа — а сквозные дыры
От снарядов Любви Господней.
Этот город, пропахший дымом…
Тут полшага — до преисподней…
Как больничные коридоры,
Тут проспекты белеют ночью.
Этот город, пропахший морем —
Только вымысел, многоточье,
Только ветреных губ причастье
Перед нашим последним боем…
…Этот город, пропахший счастьем,
Вопреки негасимой боли…