Осень — дверь в первозданный покой,
Я как-будто случайно вошёл.
И потрогал озябшей рукой
Старый Питер — письменный стол…

А тетрадь, где заметки души,
Положил на сукно площадей.
Ночь раскрасила карандаши
Уходящих в Неве фонарей.

Здесь на улицах жёлтых страниц
Мне встречаются тени друзей.
Сколько было трагических лиц,
Сколько было нелепых смертей.
… показать весь текст …

Девятнадцатый век без ответов
Оставлял на развилках дорог
Девятнадцатилетних поэтов —
Каждый в мир уходил, как пророк.
Сколько страсти, безумия сколько
На указанном верой пути,
Но отпущено каждому столько,
Чтобы вовремя к Богу прийти.
Но отпущено каждому столько,
Чтобы вовремя к Богу прийти.

Ах! Какие прекрасные лица,
Там, в обманчивой завяти лет,
Помолиться, за всех помолиться,
… показать весь текст …