Не надо ранить мою душу.
Она сжимается в комок.
И даже если все прощает,
Потом поймешь, что не сберег.
Сама бываю я такой,
Мне б чуткости, добра побольше.
Колючий мой бывает слог,
Все понимаю, но попозже…
…И так со шрамами живем,
И истекает болью тело.
А нам все кажется — болезнь.
Глядишь, душа ведь улетела.