В глухую полночь вокруг запястий
Опять сожмутся родные руки…
Родной, ты знаешь, что значит счастье?
А это значит — конец разлуке,
Ночным мечтаньям, слезам украдкой,
Забытым книгам на полуслове,
Ответам лживым про «все в порядке»,
«Дела отлично» и «я спокоен»,
А это значит промчалась вьюга,
Хрустальным пеплом посыпав город —
Где мы с тобою, забыв друг друга
В больное сердце впускали холод.
А это просто проснулось лето,
Весне к любви подсказать дорогу…
… показать весь текст …

Абонент недоступен, абоненту плевать на всех.
Его душит холодный, злой, истеричный смех.
Он не знает, что где-то за окнами выпал снег,
Припудрил дома, так уставшие от тумана.
Абонент наливает виски, ложится спать,
Может, ночью прийдёт и усядется выпивать
Тот, с кем пришлось так долго ему воевать,
Что никак не затянутся в сердце сквозные раны.
Абонент просыпается утром, не с той ноги,
Начинается день, как, впрочем, и каждый пятый.
Осторожно, не веря, попробуй себе не лги
Всё равно, дорогой, ты ок…
… показать весь текст …

— А если — так внезапно и некстати — мы все-таки окажемся вдвоем? Скажите, доктор, мне терпенья — хватит? Скажите, мы ведь все — переживем? Кивнем друг другу, мысленно краснея, припомнив все забытые пути, но попрощаемся… Скажите, мы сумеем? У нас получится в который раз уйти? Мы не сорвемся в пропасть, мы по краю — и снова врозь к знакомым рубежам?

А доктор тихо вымолвил:
— Не знаю… Но только от себя — не убежать.

Что нам осталось к двадцати годам?
Исписанный блокнотик под подушкой,
Родная сердцу мягкая игрушка,
Альбом с рисунками с обложкой Нотр-Дам…
Дневник за пятый, лента с выпускного,
Тетрадь с запиской: «…а пойдём в кино?..»
Украдкой выпитое красное вино,
Глаза напротив, странные немного…
Сны о любви в эпоху пирамид,
И поцелуй наш первый… Настоящий…
А память, как безликий чёрный ящик,
Осколки радостей так бережно хранит…
Что нам осталось? Пара точных ран,
Что в дождь порой напомнят нам о прошлом,
… показать весь текст …

Под мягким пледом спит вчерашний день,
И так смешно во сне бормочет что-то…
Он так устал, что даже думать лень
Что ожидает нас за новым поворотом?
И сколько их, развилок и дорог,
Ведущих к свету или в мрак кромешный?
По лабиринтам мелочных тревог
Мы бродим вновь походкою неспешной…
Бросаемся в любовь, как в океан,
И разбиваем мир на тысячи осколков.
А нами недописанный роман —
Моя тетрадь стихов на старой полке.
Снежинки вновь выводят на стекле,
Себя теряя, образы и звуки…
… показать весь текст …

А счастье уснуло в трамвайчике старом Прогретой ладошкой на заднем стекле. В холодном депо, за продрогшим бульваром, С табличкой напротив — «Приём стеклотары», Где утром — лишь звуки замученных рельс. Мелькают посланья на стёклах бродяги, Меняя маршруты, прощается год… Здесь едут банкиры, студенты, стиляги… И видят — пригрелся под боком дворняги Давно позабытый хозяином кот. И сердце внезапно споткнётся в груди. Проедешь, забывшись, свою остановку… И станет тебе почему-то неловко. Напомнит конду…
… показать весь текст …

Это лето такое. В нем больше приятной прохлады, меньше смога и пыли и столько же солнечных дней… Только где-то внутри мы как будто ему и не рады — это прошлого лета пустой, неудачный ремейк.
Те же люди вокруг, но по-новому строятся кадры, мизансцены другие… и в общем, другой режиссер. И другую актрису с тобою поставили в пару, наши встречи и реплики кто-то невидимый стер — мы друг другу чужие. Запутана лента сюжета, поменялись ролями — и зрители падают ниц. Хотя это другое — вполне заурядное лето, и они, вероятно, совсем не запомнили лиц.

Это лето такое. Счастливее, лучше и тише. От июньских дождей до прохладных ночей сентября… И когда-то любимое — лучше в ремейке не слышать. Это лето другое. И в нём не хватает тебя.

Я устала завидовать этим улицам.
Вот прохожие мимо идут, целуются,
Он высокий, худой и немного щурится
От затопленной нежностью пустоты.

Обнимает её, зарываясь в волосы,
Что-то на ухо шепчет чуть хриплым голосом…
Я стою и считаю на «зебре» полосы.
Он смеется… Почти как ты.

**
Исповедь Робинзона

Темнота от камина пятится,
Проигравшая свету бой…
Подойди-ка поближе, Пятница —
Помолчим о былом с тобой!

Мне больнее кинжала острого
Ранит душу твой грустный взгляд —
И такая тоска по острову,
Хоть и вправду — плыви назад!

В мире, жутко цивилизованном,
… показать весь текст …

Первый снег, белый снег заметает следы,
Обнимает, укутав дома.
Расскажи мне мой друг, если нету беды —
Почему люди сходят с ума?

Расскажи мне о том, почему в декабре,
Когда в город приходят огни
Я пишу этот странный простуженный бред
Под названием «Снова одни»?

Почему если ждать — не приходит вестей,
Почему если любят — молчат?
Расскажи, первый снег, как среди скоростей
Не решать ничего сгоряча.
… показать весь текст …

В полночь в кафе непривычно и тихо,
Сонный бармен протирает бокалы…
А на пластинке, забытой и старой,
Слышится блюз сквозь симфонию скрипов.

Снова он крутит в руках сигарету,
Снова сломает… Опять чертыхнется.
Он вспоминает симфонию лета,
Что улетело, и вновь не вернется.

Виски давно потеряло причину,
В кровь добавляет по градусам воздух.
Все оказалось до крайности просто —
Просто влюбилась в другого мужчину
… показать весь текст …

Я опять разбиваюсь… Ну пусть не сегодня. Не здесь. Мне уже всё равно. Я, наверно, оглохла настолько, Что не слушая голос рассерженых мною небес, Собираю родные глаза в тишине из чужих осколков…

Если он позовёт — я пойду через десять зим,

По колено в снегу,

по колючей дурман траве.

Даже если дорога к аду — пойду за ним

По туманным болотам,

растрескавшейся земле,

Через реки — вброд и ползком через дикий лес.
… показать весь текст …

Я хочу, чтобы все снова — те же встречи, часы, ночи, те же звезды… А ты — хочешь? Нет — не произноси слова… Твое «Нет» разобьет душу, твое «Да» разобьет жизни. Так уж вышло, что нам — нужно друг про друга сказать: «Лишний». Лишний сон, лишний день, повод, человек за одним столом, лишний год, sms, город. Словом лишний — и все на том.
Я тебе не хочу боли — слишком много ее и так. Да и я устаю спорить с интервалами «друг-враг». Устаю от стихов ночью, что как бабочки на огонь. Я сегодня уйду, хочешь? Но ты больше меня не тронь. Не пиши, не звони — слышишь? Обещаешь? Даешь добро? Нам с тобой — ты теперь видишь? — исключительно повезло.

Я однажды вернусь — хочешь? Или сразу поставим точку? Ты опять промолчишь.
Впрочем… Я хочу от тебя дочку.

Эта женщина…

Эта женщина входит сквозь тронный зал, принимает перчатки придворный шут.
— Короля спасают, — отвел глаза.
— Но Вы знаете…
кажется, не спасут…
И доверчиво смотрит в её лицо, словно ищет ответы, надежду, свет.
Она молча снимает с руки кольцо, отдает ему.
Больше ответов нет.
Отмеряет шагами запретный путь… Он не видел её уже двадцать лет…
А судьбу, выходит- не обмануть даже сотней боев по числу побед…
И так страшно, что хочется вниз с моста, когда он её руку сожмет в своей.
Б…
… показать весь текст …

Знаешь, хороший… Запомни меня такой: дрожью по телу искорки под рукой, руки на плечи и счастьем горят глаза… Просто жила, без забегов «вперед-назад». Как я читала линии на руке, как рисовала домики на песке… Как по утрам я по-прежнему верю в сны и мне порою так хочется тишины…
Просто запомни. Запомни и не забудь. После, когда-нибудь может поймешь, в чем суть. Лучше такую, ту, не меня сейчас — я меняю себя по капельке каждый час. Чтобы лет через… надцать пройти, как живая сталь, чтобы голос срываться когда-нибудь перестал, чтобы имя не билось пульсом уже в висках… Чтоб забыть, наконец, эти линии на руках.
Ты запомни — она исчезнет. Сойдет на нет. Но если когда-то мы встретим с тобой рассвет, я скажу тебе: «знаешь, она хотела тебя обнять… Я не помню её. Ты с ней познакомь меня.»

Трижды проклята этим именем. Хватит, солнечный, отпусти!
Там, где город в трамвайных линиях держит осень в своей горсти,
ни минуты уже на прошлое, ни секундочки запасной.
Я устала для всех — хорошею, мне бы нужно побыть одной.
Ты прости меня, отпусти меня, проклинай меня, но забудь.
Пусть покроется хрустким инеем этот незавершенный путь
и рассыплются фотоснимками кадры редкого vis-a-vis…
В небо осенью паутинками улетают слова любви.

Улетают и возвращаются, бумерангом вонзаясь в грудь.
Так ушедшие не прощаются.
Отпусти меня.
И забудь.

Он приходит каждую ночь. Закрывает шторы и сидит, в моё закутавшись одеяло.
— Солнце, слушай, я не знал, что люблю повторы. Но тебя мне на этом свете чертовски мало.
Вот такой — смешной, взлохмаченый, недовольный, до безумия родной и до боли близкий…
— Ты, родная, по утру ни о чем не вспомнишь. Может, завтра я оставлю тебе записку.
Чертит контуры лица, проводя ладонью. Кожа рук его сливается с лунным светом.
— Черт возьми, а я все помню! Я помню, помню! Но, конечно, никогда не признаюсь в этом…
… показать весь текст …

Не волнуйся, мальчик — с твоей девочкой все в порядке.
Пусть порою ночами с собой и играет в прятки,
Пусть ей хочется слышать «Привет!» в телефонной трубке,
Но она не звонит тебе. Времени — ни минутки.
По утрам институт, после — встречи, друзья, работа,
Одинокие рифмы в метро по краям блокнота,
В общем, вечно в делах, в суете, в сумасшедшем ритме.
Только ночью танцует по самому краю бритвы.
Иногда как накатит — хоть вой, хоть кричи — без толку.
А тебя не найдешь — всё равно что искать иголку.
Ты…
… показать весь текст …

Где-то в самом дальнем углу телефонной памяти…
Может быть даже под знаком вопроса, без имени…
Спрятан тот номер, зачеркнутый днями и ливнями…
Вами забытый средь серой ноябрьской слякоти…

С этого номера вам не приходят послания…
В восемь утра, перед важной рабочей встречей…
Чтобы хотя бы на время вам стало легче…
Снова выходит мобильный в режим ожидания…

Только на том краю телефонной пропасти
Тоже, наверно, звонить вам никто не хочет…
Так же забыт в блокноте неровный почерк…
Напрочь затёртый в памяти бликом совести…
… показать весь текст …