А ты думаешь, у меня к тебе ничего…
Я отчетливо вижу эту твою картину:
«Кто я ей? Что я ей? У нее каждый год другой…»
А я снова скучаю, дико, невыносимо…
Снова пью горький чай, хотелось — но не курю…
Заплетаю волосы… грею руки под лампочкой…
Я тебе, знаешь, далеко не все говорю…
Только эти, свои, характерные фразочки…
А когда тебя нет, вот так, как сейчас — сижу
И ломаю себя по косточкам, чтобы только
Не звонить, не писать… и снова глоток — дышу…
Интересно, на сколько нас хватит… правда, на сколько?